Cucina mia distopica,
lavastoviglie rotta morta
ed armadietto d’angolo
da protesi ortopedica,
le colazioni blande
impillolate da deliri medici
già sono morti fisiologiche
per quanto poco resta
ormai da digerire.
Ma, dopotutto, amiamoci
e progettiamo un gran domani,
colesterolo inesistente
e reni grosse da scoppiare,
pisciando dietro agli angoli.
Fuggiamo, ma oggi no,
meglio domani…
Le messe di quegli anni
un ricordo seppellito,
un diantus profumato
nel libro di latino…
Ma, anche senza riti,
troppo mi è familiare
la contiguità dei morti,
quasi da non capire
dov’è il confine estremo
e tutto questo afrore
di mummia e di rimpianto,
la fede che non c’è,
l’ustione prematura,
tassidermia sbagliata
dei lineamenti amati
e il perdermi io stessa
in vani pii deliri…
Mi piacerebbe avere
quel castello nel cuore
di cui parlo tanto
nei miei ovvi deliri.
La mia casa è nel vento
per cupo destino
e nulla io stringo,
né posso godere
in affanno ramingo.
È già ora di andare…
Commenti recenti