So che non contento più
il fragile passo del mio cuore.
Non trovo la cura e mi sento troppo male.
Dove coglierò quel frutto d’eden ben maturo,
dove attingerò l’acqua di vita delle vecchie fiabe
per medicare il suo battito incerto e diseguale?
Ben misero appare il suo misurarsi al minuto
a fronte del ticchettio del tempo universale…
E poi ho deciso di accettare
il balzo nel vuoto del futuro
e questo presente destrutturato.
Mai più interagire col destino,
mai più programmare, ma buttarsi
nell’orgia spesso amara della vita.
La profezia non si può contraddire,
non si può fermare il flusso
univoco della freccia del tempo.
Io ci sono fin che ci sono e vivo
come capita, bevendo il veleno
del tempo che passa, giorno per giorno,
e qualche bicchiere di birra, almeno,
a mia discrezione e piacimento
per dimenticare questo lento
affogamento. Per la morte
non c’è né cura, né prevenzione.
Ichirogamaim.
Trascinatemi là, per favore
quando mi rotolerò per terra
gemendo di dolore.
Ve lo chiedo da adesso
perché, dopo,
non saprò più parlare.
E dovrete far presto
prima che mi perda
nel silenzioso orrore
di una quieta follia.
Non abbiate paura.
Diventerò una piccola cosa,
una spazzola per vestiti
con le setole grigie
abitate da ragni neri.
Così infetta sarà la mia mente,
così infetti i pensieri.
Nel mio sangue infermo
raccolto in una zuppiera
caritatevole
di plastica verde
galleggerò quietamente.
O diventerò un gomitolo
di lana usata rossa
che più non si dipana
in pensieri.
Troppo infeltrita la mente,
troppo infeltrita la vita…
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