Il fiato della morte
posato suoi bei fiori…
Si spengono i colori
e presto sarà polvere
ogni corolla o foglia,
in triste metamorfosi
che muterà gli odori,
come di fieno o paglia
quando l’estate langue
di sete e pianti amori.
Tutto però è tranquillo,
avviene a poco a poco,
con una dose giusta
di inutile soffrire,
l’accartocciarsi appena,
in rughe dignitose,
il gambo che vien meno
e un giorno si rassegna
e a terra si consegna,
senza nessun rumore.
È da una settimana
che ci penso
e più non riesco a dire
se sia pietrisco rosa
o briciole di sogni
o sperso d’api polline
che quando va bottina…
È desiderio forse
che in giro si sciorina,
ma più non pesa il tanto
che serva per la vita,
la mia motivazione
prima che sia finita,
la polvere per ali
che mi mantenga in volo
il tempo che servirebbe
per una lunga vita.
Non resta più attaccata
la polvere di stelle,
alla mia pelle arsa,
non vibra più la luce,
non nascono i colori,
resta un afrore grigio
su piuma appesantita,
come un gabbiano emerso,
sul mare dell’inverno,
da morte solitaria,
che va ma non respira.
Non tutti i ricordi
sono a colori.
Io mi domando perché
quella spiaggia di sole
nella mia mente sia grigia.
Forse perché era settembre,
faceva troppo freddo
per essere, noi due,
in Sardegna.
Avevo su il bikini ridotto
giallo a pallini blu
piuttosto grandi
ed un maglione color crema
norvegese molto spesso.
Anche la sabbia lo era.
Fredda. Non grigia, quasi nera,
come mi può apparire adesso.
Ma d’oro e io non la vedevo.
Avevo i piedi nudi e freddi.
E sorridevo. A te? Perché?
Per ingannarti e fingere
di essere felice?
E invece mi montava la paura.
Che il grigio ci invadesse,
addio begli anni sciocchi!
Così -fu la mia unica volta-
mi sbronzai di mattina
con un secchissimo Martini,
digiuna. E l’olivina.
Dopo, fu tutto uno zigzagare
affondando nel litorale.
E giunse l’ora amara di partire.
Squassata dentro
dalla troppa violenza
del vento furioso
alle porte del tempio,
vinta dalla sfida del figlio
ancor prima di giocare…
Su ginocchia di marmo
crolla la cattedrale,
le vetrate librandosi
in colori taglienti
come folli farfalle
in volo absidale.
Si genuflettono le scale,
pendono i Serafini
dalle volte a crociera,
sesquialati pipistrelli
in bozzoli regali.
Rutilanti Troni vorticano,
divino ardore
di ocelli inquietanti
in sé manifestando.
Quanta ira ci fu, ci sarà
o forse c’è proprio ora?
Con la Geenna che divora
il mondo esterno reale,
grande inceneritore
per i miseri nudi corpi
mangiati dalla lebbra epocale,
i morti senza colpa,
ma anche i pessimi, a volte.
Fugge, ma non si puoi rifugiare,
non fuori dal regno, non dentro,
il profeta, pellegrino infedele
Per illustrare la mia poesia ho avuto il privilegio di accedere allo squisito originale di un bozzetto di vetrata di cattedrale, opera inedita dell’artista livornese Athos Rogero Natali, (1881/1975) pittore, scenografo e ideatore ed esecutore di vetrate artistiche istoriate
Oggi è uno di quei giorni
di tempo così espanso
che ogni minuto dura
un quarto d’ora, un tempo
di scorrimento lento,
come un fiume alla foce,
morte al rallentatore.
Il silenzio ha una connotazione
da esecuzione capitale,
un nodo scorsoio alla gola
senza poter mai parlare.
C’è una calma in giro
senza colori e sentimenti,
un fine estate crepuscolare,
un tramonto senza gloria
né colore, senza voglia
o potere di gridare,
laringectomia sacrificale,
un grigiore interiore
che vetrifica lo sguardo
nella cataratta di chi aspetta
senza poter vedere il mostro
della sua paura.
Caro dottore,
dammi l’ansiolitico,
levami l’ispirazione,
baratto con l’anestetico
l’afflato poetico.
La sensibilità mi rovina,
dammi una medicina,
voglio guardare il cielo
solo per sapere
se domani si va al mare,
senza accorgermi dei colori
e dei ritratti di dio
fra le nuvole,
coronati da raggi di sole,
che posso vedere
nelle pareidolie anemofile
delle mie sere.
Dottore, fai di me
una mucca pasciuta
che rutta sapori aromatici
e si contenta di ruminare
il pasto vegetale
prima di dormire
senza provare rimorso
se ha ingoiata farfalle
e margheritine intere…
Ci sono certi quadri che
e certi cieli che
e certi mari che
e certi sguardi che
e certi suoni che
e dei colori che…
L’impero delle luci,
io penso sempre a quello,
poi il ghiacciaio,
poi le mie Maldive
e quel tramonto
l’altra sera
e le tue mani che,
sull’organo posate,
cavando note e voce
alla riottosità della tastiera
pallide raminghe
d’inconsapevole profeta
involano il mio cuore
ben oltre alla navata.
Un tempo mi si aprivano le ali
se solo pensavo di volare,
la polvere a colori di farfalla
mi si attaccava al dorso
e mi vestiva di splendore,
leggera, colorata, avventurosa,
impermeabile del tutto alla paura.
Ora mi avventuro per la strada
pesante come d’afa e di dolore,
la voglia di partire dentro al petto
e goffi tentativi di fuggire:
Un salto, una rincorsa, un balzo breve
e poi quel tonfo forte di rinculo
dai miei talloni fino in fondo al cuore.
E la sera disegna
colori inventati
versando il suo sole
sulla legna scolpita
dei mobili vecchi
più di una vita.
Alla voce dei tarli
si azzurra il mio cielo
con manciate di stelle
spruzzate sul muro,
definito confine
di una breve via lattea,
l’infinito l’ho dentro,
è un pensiero stupendo…
Io sono un poco grezza,
impaziente, non posso
finire sempre un quadro.
Dipingo l’idea, poi fuggo.
Non credo nella simmetria,
la fantasia distorce tutto,
amputa dita e sorrisi,
getta a secchiate
i colori dell’anima
sui volti spaventati
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