Mi manca di ballare la ciaccona,
spartito arrotolato in un cassetto
e accanto le due rose chiare
che ti appuntasti al petto quella sera.
In fondo a qualche armadio della mente
il tuo vestito azzurro da damina
con la parrucca bianca e le scarpette
e un pezzo del mio cuore disseccato
dal maledetto giorno in cui
tre volte scioccamente ti ho lasciato.
Per questo non mi piace il carnevale,
perché ci penso ancora e mi fa male.
Oggi è un Carnevale
molto quaresimale.
Dopo un bel viaggio in treno,
con viso assai sereno,
oggi l’Italia bella
danza la tarantella,
abile musicista,
lo zio Sam fa il tastierista.
Trucco e parrucco
lasciano di stucco,
trasformano in santi
briganti e lestofanti,
c’è una gran confusione,
ma la televisione,
materna ci cura
da ogni paura.
Santi, demoni e cori,
invasi e invasori,
neutrali pentiti,
di illusioni imbottiti,
montiamo lietamente
senza pensare a niente
sul carro della guerra…
E tutti giù per terra!
Ti vedo, donna bionda,
quando apro la finestra
presto, ogni mattina.
Attraversi la strada,
butti la spazzatura,
ritorni. Intanto cerchi
le chiavi nella borsetta.
Con la schiena ben dritta
e gli stivali un po’sciupati
percorri la discesa
del garage
con i piedi divaricati,
un passo un po’ da ballerina.
“Chissà se danzerà,
la mia bambina?”
ti domandi pensando
al suo tutù di carnevale
e pensarlo ti fa male.
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