Mi vestirò quel giorno
con vesti sottili,
drappeggiati amanti
nelle mie carni, mani sonore
di violoncello.
E per volare,
sul battito forte del cuore,
fughe rincorse di organo
in volte di chiesa.
Sarò la sposa del vento
e dal tempo, cantando anch’io,
me ne uscirò leggera.
Il giorno, oggi,
mostra una buona cera,
eppure non cela
brividi di vento, ancora.
Anche io quando mi sveglio
riparto col sorriso,
perché, pochi lo sanno,
sono nata così,
di domenica, cantando
e per i miei primi tre anni
ho sempre riso.
Mi hanno spezzato il cuore
trecentomila volte, almeno,
con colpa o senza colpa,
ma questo poco conta.
Così quando mi sveglio,
l’orecchio sul cuscino,
odo le incrinature
e il galoppo del tempo.
Sono una bella donna,
ma rido molto meno
e sento intorno il freddo
nel sole del mattino…
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