Agosto si distrugge
nel fuoco del calore.
Son giorni che si immola,
martirio da graticola,
è un mese cerebrale,
si incolpa e si punisce,
però non vuol finire,
perché gli piace il mare,
con le sue onde amare.
Curioso degli amori,
dei rapidi i connubi
in letti molli madidi,
la fretta degli addii,
le lacrime e il dolore…
Ama le more scure,
col succo che lo macchia,
la vita e le sue spine.
Giace fra i rovi cinico,
godere e poi morire.
Lo sai che mi piace
trascinare le ossa
qua e là dentro ai bar,
una casta bohème
di caffè e di spuntini.
Però al bar Galleria
è una cosa speciale,
il suo piccolo mondo
un serraglio di vite,
confidenze ed amori
raccontati di fretta,
tra l’ufficio ed il bus.
E sentirsi un po’a casa,
così uguali e diversi
nella bolla sospesa
fra invenzione e realtà,
così uguali e diversi,
un po’soli e un po’ no.
Oggi possiamo dirglielo,
a ’sto destino infame,
che noi non ci crediamo
che faccia tutto lui.
È solo un vagabondo,
che vive di espedienti
ben spesso millantando
poteri che non ha,
proprio come quei cani
che abbaiano fintando,
finché rimane chiuso
il cancello che protegge
la loro coda bassa,
un segno biasimevole
di squallida viltà.
Crediamo appena al fatto
che l’esser messi al mondo
non sia soltanto un dono,
ma anche un forte rischio
di non provare gioie,
amori, feste e fasti,
ma stenti ed abbandono
e che per tutti quanti,
che siano re o bastardi,
la fine della strada
venga segnata sempre
dal marmo statuario,
o quello di Carrara,
o altra pietra o sasso
di bassa qualità.
Perciò, caro destino,
noi ce ne andiam cantando,
finché la voce in gola
non muore di stanchezza
e poi ricominciamo.
Giochiamo come bari,
vogliamo prender tutto
e farlo tutti i giorni,
o meglio a tutte l’ore.
Noi non ti lasceremo
tutti quei tempi morti
che l’ansia e la paura
sottraggono alla vita.
Noi siamo dei ribaldi,
pirati e masnadieri,
disposti a bere tutto,
purché ci sbronzi bene.
Ti sputeremo addosso
dall’alto eroico poggio,
che è anche il nostro abisso,
finché ce ne sarà…
Con l’orecchio destro sento
stridere le rondini in cielo
mentre il sinistro registra
correttamente il clangore
della caldaia condominiale.
Benvenuta sia la sordità
del mio muco influenzale!
Ho inventato un profeta
e l’ho messo per iscritto:
È un dismorfico diplope
cui l’occhio destro
ceruleo ammicca e ride ,
mentre il sinistro piange
e a volte butta sangue.
Non gli somiglia forse
Il timido poeta
che se ne sta in disparte
e sempre si lamenta
d’amori e di tormenti
e intanto balla e canta
sull’onda dei suoi sogni
e dei più bei ricordi?
Governa la barchetta
di carta pieghettata,
sul fiume chiaro e scuro
che noi chiamiamo vita
va verso la cascata.
Qualcosa di ferino
nel viso del faraone,
con quei suoi occhi lunghi
che guardano lontano,
la bocca, grande, molle,
che gronda di passione…
Chissà se ci è riuscito, lui,
a andare in quel suo mondo
dove godersi ancora
i banchetti col suo grano,
i lini e le sue spezie,
gli ori, gli onori e amori
che ebbe da sovrano?
Chissà se la sepoltura
col giusto orientamento,
i cartigli di preghiera
il pianto delle spose
gli ha dato vita eterna
e eterna conoscenza?
Dove è sepolto ormai
il varco temporale
che porta agli altri mondi
dove è proibito andare?
E io, che gli assomiglio,
almeno nel profilo,
che cosa dovrò fare
per essere divino?
Dal gran fornice osceno,
partorisce i suoi mostri
il beffardo desino.
Premia a caso o punisce
senza merito o colpa
chi gli accoglie il puttino.
Non pensarci. Da adesso,
lascia scorrere i giorni…
Annaffiandoli d’’oro,
tutti questi dolori,
sai, la pioggia del tempo
li trasforma in ricordi,
in sospiri gli amori.
I ricordi,
gli amori,
le parole
non dette,
la noia dei giorni,
i miei sogni.
L’ampio patagio
della notte,
pipistrello nero,
che ancora
mi incombe…
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