Nata nel mondo della vergogna
mi bagno di sangue
in ogni mio giorno,
ne sento l’odore
ne vivo l’orrore,
non voglio sapere,
non voglio vedere…
Travolta le membra
da grande pietà
e rabbia e dolore
per come noi siamo,
noi, figli dell’uomo,
io voglio fuggire,
ma sono pesante
di lutto, di fango,
dell’immonda sozzura
di chi uccide il fratello,
ne mangia le carni
e offre l’agnello…
Perché, mi domando,
quel vecchio era lieto?
Garrivano intanto
rottami nel vento,
di navi sfinite,
bizzarre polente,
ma molto tornite.
Era solo un poeta
che, come è costume,
un po’ delirava,
parlando di rondini
e fiati d’aprile.
Noi scettici, intanto,
tremavamo nel manto.
Il sole d’inverno
pareva cristallo,
cantava d’argento,
però trafiggendo
la mano grinzosa
e lentigginosa
del vate inquietante
che, benedicendo
ora questo ora quello,
invocava la pasqua
stillando il suo sangue
di povero agnello.
(Dedicata ai poeti, che al primo sole d’inverno, cantano la primavera e ci credono pure.)
C’è un vento tremendo, amore
che smentisce il sole.
Che sia caldo non importa,
frusta i ricordi, pungola il cuore.
Quante volte ho dormito
come un agnello mansueto
fra i tuoi zoccoli insonni
di stallone irrequieto?
Se si aprisse il recinto,
resa folle anch’io
dal fiato della vita
che, benché tardiva,
ancora spira,
fuggirei ventre a terra
oltre al verde dei prati,
oltre all’azzurro del cielo,
fino alle frange del tempo,
nubi bianche gelate,
appese all’orizzonte estremo.
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