Tristi mattine
degli ultimi giorni,
latte e biscotti,
che a me piace tanto,
e questa mia tosse
che lacera dentro.
Intorno, silenzio
e dalla finestra
il rantolo roco
di una città stanca
che si trascina.
Tu ancora dormi,
avvolto nei sogni
e nel bozzolo stretto
del lenzuolo rubato.
Te ne pendi così,
dal tuo gelso illusorio
di speranze e sorrisi
e la strana certezza
che ci sia sempre tempo
per la vita, l’amore,
per il viaggio in Lapponia
e per me che ho paura,
ma che in fondo
sto bene.
Oggi possiamo dirglielo,
a ’sto destino infame,
che noi non ci crediamo
che faccia tutto lui.
È solo un vagabondo,
che vive di espedienti
ben spesso millantando
poteri che non ha,
proprio come quei cani
che abbaiano fintando,
finché rimane chiuso
il cancello che protegge
la loro coda bassa,
un segno biasimevole
di squallida viltà.
Crediamo appena al fatto
che l’esser messi al mondo
non sia soltanto un dono,
ma anche un forte rischio
di non provare gioie,
amori, feste e fasti,
ma stenti ed abbandono
e che per tutti quanti,
che siano re o bastardi,
la fine della strada
venga segnata sempre
dal marmo statuario,
o quello di Carrara,
o altra pietra o sasso
di bassa qualità.
Perciò, caro destino,
noi ce ne andiam cantando,
finché la voce in gola
non muore di stanchezza
e poi ricominciamo.
Giochiamo come bari,
vogliamo prender tutto
e farlo tutti i giorni,
o meglio a tutte l’ore.
Noi non ti lasceremo
tutti quei tempi morti
che l’ansia e la paura
sottraggono alla vita.
Noi siamo dei ribaldi,
pirati e masnadieri,
disposti a bere tutto,
purché ci sbronzi bene.
Ti sputeremo addosso
dall’alto eroico poggio,
che è anche il nostro abisso,
finché ce ne sarà…
E poi, la mattina,
com’è bello lo spiaggiarsi
della sabbia quieta
dopo la marea lunare,
con il ventre pregno
delle carezze del mare,
segni di onde,
onde disegni,
stese ad asciugare!
Verso le dune
corre ancora
l’orma del trampoliere.
Oggi la luna
tramonta a quest’ora
e l’alba si spoglia
stracciandosi le vesti
in piccoli brandelli rosa.
Cichorium intybus, sdraiata nel mio azzurro,
infitta nella terra, sopravvivo. Sono forte.
Sopravvivo agli anni. Sopravvivo ai danni,
alla povertà d’amore che di sete mi fa
spasimare. Ma a che vale? Sono talmente bella,
che la mia povertà ben si cela nella veste
da due lire del mercato. Perché so di cielo,
talmente, che la gente pensa che non mi manchi
proprio niente. E mi lascia troppo sola con tre sogni
così stravecchi che oramai non me ne importa,
se non li posso realizzare. Così, nella sabbiosa estate
in riva al mare, impolverata me ne resto ad aspettare
che malgrado me , che non vorrei, finisca l’estate,
questa, come quella che se n’è già andata,
che, malgrado me, finisca la vita. Tutti sanno
che sono molto, molto amara. Ciò che mi rende amara
è la mia stessa risata. Perché mi è duro sopportare
di essere invidiata. Che cosa c’è di tanto appetitoso,
infatti, nella dura scorza di una cicoria da strada?
Mi pare di vederti, lì affacciata,
alla finestra aperta sulla vita.
Vive la tua pelle di carezze
e il vento questa sera passerà,
alitando un soffio caldo
sulla tua bianca pelle,
il passato nel futuro muterà.
“Ancora amore, Mida, ancora
ti doneranno presto queste stelle!”
cantano i grilli dai trifogli in fiore
di buona sorte profeti e dispensieri.
Nella cornice bianca sulla notte nera
chi passa non ti vede, ma ti sente,
come un enorme battito di cuore
e forse chi ha fortuna percepisce
dei tuoi capelli biondi il timido bagliore.
Ma ti ricordi, cara Mida, questa sera,
com’era bello il nostro antico mare,
dove la notte su pattini d’argento
incideva fantastici sentieri
e scintillava di stelle l’orizzonte
e lontane danzavan le lampare?
Canta per me quella canzone vecchia,
che parla della luna e di perduti amori,
e fai la voce scura e passionale,
così ch’io ascolti e finalmente pianga
su quello che non può più ritornare.
Ed ecco appare
questo strano
bianco fantasma
di marshmallows
rigonfiati, o forse
è solo acqua saponata.
Grosso di illusioni
con grottesca ilarità
m’irride e strizza
l’occhio vuoto
al mio improvvido
destino. Io lavo i piatti
molto emozionata.
Scandita da te,
dai tuoi umori,
dalle tue dita d’acqua
che bagnan le mie dita,
dall’ inutilità del dire
sempre evitando il fare,
così scandita,
scorre la rena amorfa
che un tempo fu la vita.
Saltando così, da un giorno all’altro,
arrivo all’ultima domenica,
il cortile è vuoto intorno,
ride di me la luna.
Nessuna idea
sul tempo che mancava
alla fine dell’estate.
Godevo di quei giorni
verdi e d’oro
e del sonno nel silenzio
della notte montana.
Ero bambina,
erano le vacanze.
Ah, cosa darei
per quella sospensione
così simile all’eterno
adesso che son grande!
Aspettando
che squilli la vita,
forse una tua telefonata,
o forse le cugine,
me ne sto a spiare
il passeggio dalla finestra,
parcheggiata sul divano,
come l’auto nuova
nel garage lontano,
a preservare di me
quel poco che resta,
impolverata.
Zampettio di zampe
di gallina sulla faccia,
fingo sia l’arguzia
a darmi l’espressione
interessante,
mentre il tempo passa,
dalla mattina alla sera,
con la gloria mesta
del tramonto e il canto
sciocco dei gabbiani
sopra la testa.
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