Auguro a tutti un buon settembre e dedico a questo bel mese di passaggio fra l’estate e l’autunno tre piccole composizioni, con cui ho partecipato al delizioso Gioco del lunedì di elettasenso
5/7/5 settembrino (tautogramma in S)
Sambuco scuro
stormisce sagomando
Stagione sfinita (acrostico)
Scacciando
Estate
Tumidi
Temporali
Esplodono
Mestamente
Brune
Rondini
Emigrano
Settembre come sempre (acrostico)
Sambuco
Ebbio
Tesori
Tradimenti
Estasi
Memorie
Bramosie
Rimpianti
Eternamente
Aneurisma del metaverso
mi sverso in liquami
di versi diversi,
concimazioni,
condivisioni,
rigagnoli
di confessioni.
Il canto rimbomba,
rintrona cercando
corrispondenza
tra il dire e il sentire.
Vacuità della parola
o malattia mortale
di un’ispirazione senile?
Scrivendo carmi stupidi
molcisco il mio umor languido
e canto rimbombando,
un’armatura vuota
in una stanza vuota
in un palazzo vuoto
su un isola lacustre
di un vasto lago vuoto.
E occhi di bambina,
i miei occhietti vispi,
incontro dal passato
e un po’ mi riconosco.
Vate sul water bianco
inutile mi spendo,
un po’ di carta igienica
nell’acqua di un rimpianto
galleggiano i miei versi,
nulla di eterno, o amabili,
che forse mi leggete
sopracciglia aggrottando.
Agosto si distrugge
nel fuoco del calore.
Son giorni che si immola,
martirio da graticola,
è un mese cerebrale,
si incolpa e si punisce,
però non vuol finire,
perché gli piace il mare,
con le sue onde amare.
Curioso degli amori,
dei rapidi i connubi
in letti molli madidi,
la fretta degli addii,
le lacrime e il dolore…
Ama le more scure,
col succo che lo macchia,
la vita e le sue spine.
Giace fra i rovi cinico,
godere e poi morire.
Bestia di toner
sul mio lavandino,
indecente connubio
scolopendra – scorpione,
amore molto impuro,
come il mio, che ci unisce
con abbietti legami.
Un tempo ti amavo,
ora ho bisogno di te
e ti cerco, ti chiamo
e la noia ti annienta.
Dici: “Amore vengo!”
Ma cammini
sempre più piano.
Ansima apnea afosa.
Gutturale gorgoglia
Ottusa oppressione.
Suppurazione sulfurea
Tracima tremebonda
Ottenebrando.
Sembrano mani
queste alghe palustri,
giochi di bambino
in un bianco lavandino,
baluginando a sera
ricordi e proiezioni
di ombre del passato
a assorbimento lento,
un filtro di memoria
in questo gran silenzio.
E poi venne il tempo,
l’amarissimo tempo
dove ogni speranza
fu smentita dal vero.
Venne meno la forza
di sognare scenari
di salute e vittoria
ed amori rinati.
Restò cenere fredda
nel camino del cuore
e nemmeno la brace
per accendere un fuoco…
Fioche larve erravamo
in un mondo sconfitto
e la morte sapeva
che ero pronta per lei.
Disdicevole sera
così grave di pioggia
da sembrare una fiera
dilaniata dal parto
su un giaciglio di nembi
ogni ora più neri.
Disdicevole sera
dei miei foschi pensieri
dopo un giorno di diagnosi
e sofismi accademici
di dottori golosi,
come mosche sul miele,
di prelievi venosi.
Disdicevole sera
dei ricordi più dolci
quando il sangue era sangue,
capriole nel cuore,
e l’amore era vita,
ah, l’amore, l’amore…
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