Vorrei che tu capissi
quanto ti sto vicino…
Molto più che amore
è stato gemellaggio,
la vita condivisa
respirando la stessa aria,
una narice per uno,
tu con Pingala, io con Ida.
Come in un solo corpo,
il cibo fu lo stesso
per tutti questi anni
assaggiando le molecole
con una lingua sola,
piangendo le stesse lacrime
e il loro amaro sale
e con la stessa pelle
gustando le carezze,
le mani così uguali…
Così i pensieri
si intrecciano
con il viscidume
cerebrale, molle
da sentirsi male,
la spiritualità
è un impalpabile
parto carnale…
Dissezionami pure,
alla ricerca della mente
e non troverai niente.
So come ti senti.
Stai come me quando sogno,
o come Alice,
ma in un altro paese.
Questo continuo andare
da un posto all’altro
senza capire dove siamo,
di corridoio in corridoio,
o per le scale,
quando le scale non ci sono…
Con la mente che oscilla
come fosse una molla,
o una palla che salta
e poi si incolla in alto,
senza rimbalzare.
Anche del corpo
non ci si può fidare:
A volte è lungo e stretto,
a volte corto e molle,
tutto trafitto dal dolore,
che però serve per capire
dov’è la mano e dove il piede
e continuiamo a camminare…
Colpi di luna
sui miei capelli chiari,
tu che mi menti:
“Sei sempre più bionda!”
Io ti rispondo:
“Sarà questo sole…”
passeggiando, noi due,
sul viale delle acacie,
freddo per la stagione.
Il tempo, intanto,
ci ghermisce
come foglie morte.
L’odore dello scalogno
si è chiuso nello studio,
la stanza lunga e stretta
in fondo al corridoio,
la stanza senza scampo.
La giornata è stata cupa,
la pioggia battente obliqua
attraversava i terrazzi,
bagnando tutti i vetri,
così non mi è venuto in testa
di dare un cambio all’aria.
Io poi, nel pomeriggio,
cercavo una coperta
da drappeggiarmi addosso
per aggirarmi tetra
con fare da teatro
e dire singhiozzando
che avevo molto freddo.
Anche il bucato, rozzo,
pendeva nel salotto,
gridando il suo volgare
parfum di ammorbidente.
Adesso è tarda sera,
la stella del lampadario,
una pazzia asimmetrica,
per questo cielo chiuso,
per questi muri rossi,
per tutti gli scaffali,
che scricchiolano di libri,
per le anime dei tarli,
per me, che scrivo e scrivo,
illumina la notte interna,
il chiuso del mio cuore,
l’afrore dei miei giorni…
Forse un po’ scherzose
a volte frettolose
ancora ho su di me
le mani dell’amore
sul corpo del passato
che solo vedi tu.
Immerso nei vapori
dalle paludi calde
del tempo dei ricordi
riporti a me il sorriso
che avevo in gioventù…
Piccolo Adamo mio,
così provato
dal peccato originale
da diventare vecchio,
come succede a me,
del resto,
grazie dalla tua Eva
che ti mordicchia il cuore,
per farti rimanere
e il caro corpo offerto
come fosse una mela,
grazie per il dolore
che aiuti a sopportare,
rendendolo leggero,
forse lo porti addosso,
condividendo il peso
con le mie ossa stanche,
grazie per farmi dire
“domani starò bene…”
Per me si fa labile il confine
fra la libertà, la morte e il mare
e mi fa male il vento, male i rombo
delle onde contro il cuore,
male questa voglia immensa
di fuggire il tempo verso il sole.
Ah, poter spezzare quella curva
linea viola che segna l’orizzonte
ed i confini umani del sapere!
Portami via di qua, mio amore,
non ho più voglia di pensare,
non mi calma il respiro contemplare
l’immensa assurdità del cielo
e sono così stanca di tossire…
Si consuma della città
l’anima spenta.
In un calmo deserto
di scopi e d’intenzioni
rimangono i palazzi
con i visceri colmi
di fatica di ogni giorno
di rabbia, frustrazioni
e delusioni, il lavoro
dell’uomo, le sue grida.
Sono chiusi anche i bar,
così non berrai, oggi,
raro viandante,
né acqua, né caffè, né vino,
né l’aperitivo a pochi euro
che qui calma il dolore
l’appetito e la voglia
mondana di apparire.
Dove saranno, tutti?
Forse al mare, forse in gita,
a consumare in un giorno
le speranze. Per riprendere,
domani, ad appassire
trasfondendo la vita,
nelle vene sfiancate
di queste grigie strade.
Più non ti parlerò, mio caro,
di quello che già sai
e che non si può cambiare,
ormai: Una stesa di carte
col matto e l’impiccato
e poi ci fu il bagatto
e tu che mi guardavi,
come da sempre fai.
Dei tiepidi giardini della mente
però ti voglio dire. Ai confini
di sogni e di speranze,
perciò quasi infiniti,
si stendono nei luoghi
del cuore e tu sai dove.
Proprio davanti a casa,
ma pensa che fortuna,
ci scorre un gran canale
con le pareti scure
profondo, d’acqua pura
che viene da nord est,
da dove è nato il nonno.
Oh come è grato agli occhi
per le sue fontanelle
e il guizzo delle carpe
che balzano felici
al suono immaginato
di musiche di Wagner!
E poi c’è il lungo viale
bordato dalle ortensie,
rosate, bianche e azzurre
che un giorno ho ereditato
assieme a tutto il resto
e va così lontano
che non avrò nemmeno
il tempo per seguirlo
là dove sta finendo,
forse sarà una piazza,
con un bel pozzo in centro,
o un bornello grigio,
coi mestoli per bere…
E poi ci porta un ponte
all’erta collinare,
ai campi d’erbe incolte
a tratti colorati
dai piselli odorosi ,
così profumati e dolci
e buoni da annusare.
E poi ci sono i vasi,
disseminati ovunque,
e spesso troppo all’ombra
che devo sistemare
e quel castagno, a destra,
che cela il suo tesoro
di funghi mangerecci,
quelli di babbo Giorgio,
porcini e gallinacci.
C’è sempre un gran bel sole,
ma mite, campagnolo,
filtrato dalle fronde,
nel calmo meriggiare.
Tutto è così perfetto,
nella sua imperfezione,
a volte ridondante,
che mi trafigge dentro,
e fa colare il sangue
asprigno e così sincero
del ribes rosso o nero,
ai lati della mia bocca
e della tua che ascolti,
Clicca se vuoi vedere le carpe!
Lo chiamerò walzer, se vuoi,
però è un ballo straziante,
si sente ad ogni battuta
il passo strascicato della morte
più svelto, sempre più svelto,
col passare del tempo.
Mi fa mancare il respiro.
Ah, se potessi fermarmi
per guardarmi un poco in giro
e ascoltare il mio silenzio,
ma non posso, finché vivo!
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