Finalmente hanno spento
il lampione. inesorabile occhio
insonne della notte.
Così io potrò vedere
l’alba, timida di intenso
pallore, ancor bambina,
non come l’aurora,
che tra poco si mostra,
così priva d pudore,
oro, porpora e viola.
E scoprire un dipanarsi
d’azzurro sui muri delle case,
spiando dalle saracinesche
semichiuse per non svegliare
quel che dei sogni rimane
fra le ciglia tue deluse.
E vorrei correre alla torre
in ebbrezza di avventura
e urlare, urlare al mare…
Condizioni non brillanti
e eventi contingenti
sono la stoppa intorno
a un tubo un po’ rotto,
il mio vizio di raccontare
anche quando non posso.
Così parlo di meno, ancor meno
io canto, mantengo soltanto
quel niente di flusso
che è un po’ il mio respiro,
mi vive ed io vivo…
Tutto qui. Questo è quanto.
Chi ha ferito Kundalini?
Ora la mia schiena è quasi morta,
e il bel serpente addormentato e fiero
che conteneva le spire nel mio corpo
giace ora fra orribili spasmi,
prigioniero d’un giogo di ferro,
umiliato l’anelito eterno…
Bello che il cielo
entri a quest’ora
a azzurrare la stanza
e non sai se sia ombra
o colore, o luce più densa
e respiri l’immenso
da dentro, scomparendo
pareti, soffitto, pavimento
e tu dolcemente fluttuando,
pensiero fra i pensieri
della mente condivisa
con l’intero universo…
Che il soffio fresco e forte
del vento del mattino
dispieghi le tue vele, figlio,
ti spinga sano e salvo
al porto dei tuoi sogni,
per quanto sia lontano.
A tutti i Pietro, a tutti i Paolo vadano i miei migliori auguri di Buon Onomastico!
Sono tornata qui con la mente,
paese mio che m’hai tradito
e distrutto e vanificato.
Qui, dove un tempo
respirava col tuo ventre teso
l’ombelico del mondo,
proprio il centro perfetto,
dell’origine del tempo,
mio e di tutto il resto.
Sì, poiché più non ti sento
come il meglio
di ciò che chiamo eterno,
né ti desidero, né ti amo,
né più vorrei ritornare,
son venuta a raschiare
dalla grigia roccia degli alpini,
che fu un tempo la cicatrice
del divenire,
con le unghie dell’ansia
fra i tuoi licheni crostosi,
per ritrovare qualcosa,
un frammento di cielo caduto,
lo smeraldo in una goccia
di rugiada, una speranza
almeno, per ricominciare.
Mamma mia
come siam brutti!
Mai come adesso
l’uomo deforme
può guardarsi
allo specchio…
I cocci trasparenti
del suo vano
apparire perfetto
si son fatti infine
opache teste di gesso
rotolate senza gloria
nella verità cruda
della vera storia.
E l’eroe di un tempo
appare reo inconfesso.
Colpa di chi, ì, ì
se sento quest’eco,
se penso a un bel sogno?
Volevo soltanto
una pausa ai miei giorni
e poi ritornare,
con gli occhi di mare
e la pelle dorata,
già pronta a espiare.
E adesso non so
se vorrò più partire,
gravata nel cuore
dai vostri presagi,
la schiena già curva
di danni e di anni
e le vostre radici
a farmi inciampare
sul sentiero del dubbio,
tortuoso e straniero.
Grazie, ma grazie,
amici solerti,
per cui la speranza
è fonte di danno!
Affidatemi dunque
a medici esperti
con l’autoptico ghigno
già chino sul cancro
dell’estremo sconforto
di chi è già morto dentro!
Nota: L’immagine che ho scelto per illustrare questa mia poesia è un acquerello di Riccardo Scarpellini, che mi è sembrato particolarmente adatto ad esprimere lo sgomento di un’ anima tormentata.
Tiglio di città, se non ci fossi tu…
Abbarbicato alla speranza
come me, a suggere una vita
che non c’è nel nero asfalto
di questa triste umanità…
Se non ci fossi tu, come farei,
senza guardare in strada
verso l’angolo del chiosco
dei giornali, a capire dall’odore,
che si insinua dolce nelle nari,
che giugno avanza, pur nel grigio
cielo di giorni sempre uguali
e che l’estate s’annuncia
nella tua chioma fitta di fiori?
Nota: Con grande simpatia dedico questa poesia all’amica Ale Marcotti, mentre vi propongo di leggere questo suo bellissimo articolo “Come una maglia prestata” in cui ho rilevato alcune affinità col mio scritto, relative alla suggestione “visiva” dell’olfatto.
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