Sto creando una mousse
vernale anticipata
primavera destrutturata
un po’ di sole e petali di rosa
odor di fieno e stalla afosa
connubi d’amore
e note del canto alto
di un asino pazzo al pozzo
che raglia alla luna rossa
e argento rotto di onde di mare,
tutto tritato da spalmare
sul pane di sorgo nero
di questo inverno spettrale.
Tu dirai: “Che novità!”
E non hai torto, ragazzo.
Stasera sono triste e lo confesso,
mi sia è aggrappata al cuore
questa luce artificiale rossa
che tenta di scaldarmi il malumore
con le inventate stelle dei faretti
che artigliano le tende polverose
coi riflessi adunchi ad attaccarsi
al cielo nero, fuori, in qualche modo.
Niente mi allevia dall’ondata
di lecita paura di morire sola
in questo mondo stolto e sciocco.
E l’ambulanza intanto passa
e grida: “State attenti, non aprite
alla morte, la notte di Ognissanti!
State a casa per Halloween, quest’anno,
bevete del buon vino con gli amanti
e poi di corsa a letto a far l’amore!”
Cupaggine crepuscolare…
voragini di passato spalancate
sotto a un presente inconsistente,
pozzo d’acqua lunare
in cui la vanità del giorno
si specchia prima di cadere.
Verità da camera da letto,
il monte ginocchio appeso
allo specchio,
il soffritto del pranzo che stagna
nel riflesso.
Un barbecue di illusioni rosolato
da un vecchio.
Un amore d’ottobre, pisolando
parecchio,
si scalda al meriggio di sole e solecchio.
Le mani ora solo intrecciate
in amplesso
di efelidi, artrosi. E il suono all’orecchio
di antiche promesse, mantenute
all’eccesso.
Ancora una volta è finta
la pausa dalla vita.
O è finita la vita,
fino a venerdì sera,
quando lavi in silenzio
la tua anima nera
e riscopri la gioia
di goderti la noia?
Un mattutino
cantato dal vento
che porta da occaso
rotolii di campane
mentre io giaccio ancora
in difetto di sonno
con la testa percorsa
da un bel trillo di squilla,
il registro ad ancia
di un gran mal di capo,
solennità d’organo
del mio corpo sdraiato
e mi chiedo nel buio
come sia questo giorno,
se sia il sole a segnarlo,
di speranze tardive
infiorando le ore
di un ottobre piovoso,
o se invece la pioggia,
trattenuta nel grembo
ed alfin partorita,
darà vita ai miei mostri
e al veleno dei funghi
sotto i piedi sgualciti
dall’andare per boschi…
Poi un giorno
mi si è rotto il cuore,
quello destro,
dice il mio dottore.
Io sento solo la fatica
persino di sognare.
E poi c’è quella molla,
troppo lunga
nel passo delle spire,
che non si è più riavvolta
a forza di caricare.
Io soltanto la vedo
e la posso toccare.
Sapessi come pende
verso il ventre
da uno squarcio
immateriale,
chirurgicamente inferto
dalla pietà e dall’amore
ogni dannata volta
che ti vedo soffrire!
Mi sto lasciando andare
a questo senso di febbre
senza più lottare. Sto male,
dolore fisico e morale. Insonnia
trasversale. Testa di legno, cuore
che brucia sulla pira lustrale
della mia inutile vita larvale.
L’alba tarda
in cucina
ogni giorno di più.
Mi fa male al cuore
aprire le tende
e non vederla più,
al suo posto la notte
è sdraiata sui tetti.
Fra sei minuti, lo so,
alle sette e zero sei,
ritornerebbe,
e il sole con lei,
se però non piovesse
nel grigio uniforme
di un cielo irreale.
Fra poche ore
sarà l’equinozio,
il tempo si adegua
e rotola il tuono,
come se fosse
campana del duomo.
Durerà il giorno
quel tanto che deve,
dodici ore o poco di più.
C’è un mesto colore,
il piombo d’autunno
e mesto è l’odore
di marcio del tiglio
e poi da domani
il giorno si scorcia,
Persefone sposa
va sempre più giù…
Auguro a tutti un felicissimo Autunno!
Solo un blando riflesso
di chiesa sfumata
in una vetrata a specchio.
Dilavamento di sabbia e di vento
con quel tanto di pioggia,
ma solo d’inverno.
Nessun rimpianto.
Eppure, al bar qui di fronte,
con un caffè in mano,
per sorbire le ore,
che son sempre più lente
quanto più l’età avanza,
c’è una donna seduta
con l’anima in mano
che guarda e riguarda
la cupola azzurra
nella lieve prigione
di chiaro cristallo
e giochi astratti dei raggi
del sole a settembre
e si domanda
se adesso sta meglio,
che più non si stona
con inni e preghiere,
pentimenti, peccati,
perdoni e campane
per sognare l’eterno, il dopo
beato. O se era più bello
temere l’inferno
che attendere, invece.
l’istante più odiato,
quell’attimo prima
dell’essere stato.
Commenti recenti