Restano così alla deriva
piccoli ricordi della festa
e una stanchezza un po’ lasciva
a mezza strada fra lussuria
e mal di testa.
C’è un mezzo uovo
con il ventre devastato
e la sorpresa che è un non senso
che non avresti mai comprato,
c’è una colomba che non vola più,
che non parla né di pace né Gesù
e c’è quest’ora incontinente della sera
che piange ubriachezza
e una tristezza vera.
Mattino
Agrumato…
Rugiadose
Zagare
Onnivora
Odoro
Un elisir di aranceto lo sentii il primo giorno, quando scrissi due righe che parevano belle, ora tutto è svanito, come ceneri estreme, le speranze defunte, tutto peggio di prima, questo mese si è spento, piange un velo da sposa.
Squassata dentro
dalla troppa violenza
del vento furioso
alle porte del tempio,
vinta dalla sfida del figlio
ancor prima di giocare…
Su ginocchia di marmo
crolla la cattedrale,
le vetrate librandosi
in colori taglienti
come folli farfalle
in volo absidale.
Si genuflettono le scale,
pendono i Serafini
dalle volte a crociera,
sesquialati pipistrelli
in bozzoli regali.
Rutilanti Troni vorticano,
divino ardore
di ocelli inquietanti
in sé manifestando.
Quanta ira ci fu, ci sarà
o forse c’è proprio ora?
Con la Geenna che divora
il mondo esterno reale,
grande inceneritore
per i miseri nudi corpi
mangiati dalla lebbra epocale,
i morti senza colpa,
ma anche i pessimi, a volte.
Fugge, ma non si puoi rifugiare,
non fuori dal regno, non dentro,
il profeta, pellegrino infedele
Per illustrare la mia poesia ho avuto il privilegio di accedere allo squisito originale di un bozzetto di vetrata di cattedrale, opera inedita dell’artista livornese Athos Rogero Natali, (1881/1975) pittore, scenografo e ideatore ed esecutore di vetrate artistiche istoriate
Ho passato una notte disumana
lacerata dal ventre manomesso
e dalla schiena, gran figlia di puttana,
che ha ucciso Kundalini da un bel pezzo.
Inseguita nel sogno da un leone,
gli offersi il mio collo sottomesso,
per por fine in un morso al tormentone.
Ma il felino era San Marco ad un veglione
e mi leccò con la bava di santone,
mandami assolta del suicidio non espresso
e aumentando il mio tempo della pena,
prima, durante e dopo il gran trapasso.
Tautogramma in S come Sole dell’Equinozio di primavera
Sorge sole
su solitudini spente…
Sospira svegliandosi,
satiro Sileno,
suona siringa,
speranze sopite
sussurra soffiando.
Sparge selvaggio
sementi sonnolente,
sarà sua sposa
sottomessa selva.
Equinozio di primavera (acrostico)
Evento
Quantitativamente
Universale
Inizia
Nascente
Oggi
Zefiro zufola
Infiorando intera
Europa.
S’io fossi tinta sarei lacca di garanza
per essere nomata con altisonanza.
Essendo peraltro un vegetale,
di minime attrattive e un po’ banale,
ma nobile di schiatta e di radice,
vivrei di prepotenze e assai felice.
Mi bussava dentro
tutta questa vita
l’altra sera,
come fosse
una nuova primavera.
Linfa eccitata
dalla voglia di fare,
vedere, andare,
forse riamare.
Poi, correndo allo specchio,
ecco un albero spoglio
mi appare.
Rughe, macchie solari,
quanti anelli
da contare!
Eppure le gemme,
e la vita del cambio,
che io sento vibrare
e i miei piedi,
così ben ancorati
al terreno vitale…
Io, albero da gridare,
protési al cielo
gli indifesi nidi
a pigolare
fra questi poveri rami.
Ringrazio per la collaborazione Riccardo Scarpellini, che nel suo acquerello “Alberi d’inverno” ha interpretato con gran sensibilità questa mia poesia.
Giochi di tende
disegna il vento
sulle pareti
gioiosamente
e bioccoli porta
di odore di tiglio
mentre racconta
la primavera.
Ora il mio cielo
è in questa stanza
e la speranza
una dolce chimera.
Pareidolia viola
balenando spaventa
la notte.
Sei tu, mamma,
che ti aggiri nell’eremo,
insonne, espiando?
O è la verità
del mio tempo terreno
che grida rimpianti
e teme l’oscuro
futuro?
O è semplicemente
una scelta cromatica
errata
della retina impazzita
che getta sconforto
sulla palpebra chiusa,
già addormentata?
Acuzie di roccia,
taglio di ghiaccio,
graffi del tempo
e delle burrasche,
soffia la vita
tempeste di vento,
molto più a nord
di quel che sognasti…
La pietà della bruma
come unico velo.
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