Non c’è né grazia
né redenzione.
Tutto si compie
qui dove siamo.
Quando la terra
coprirà noi,
noi la nutriremo.
Quella fungaia
che spunterà
sarà la nostra
resurrezione.
Credevo che la città
si risvegliasse presto
per farmi compagnia,
scamparmi dal silenzio,
invece se la dorme
malgrado me che vago
in cerca di un caffè,
quassù, nella cucina.
Tutto comincia dopo,
gli uffici sono chiusi,
anche la scuola è buia,
la gente arriva tardi,
non sosterà nessuno,
tutti di corsa e via…
Parlami tu, città,
ansando lavastrade
e autobus sbuffanti,
guarda verso il terrazzo,
convincimi a restare,
a non sentirmi sola,
con le trombe di Eustachio
beanti sul rumore
del mio perpetua affanno,
il battito del cuore.
Tu, nell’inquieta notte,
sognando di lottare,
agiti le mani in aria
e io te le imprigiono
e penso a Don Chisciotte,
l’eroe dei sognatori.
Poi cerco il sonno invano,
perduta la mia strada
fra giochi di parole
e trucchi per dormire,
le rime, gli anagrammi,
ogni follia palindroma
e i volti dei miei morti
che vogliono apparire.
Così si fa mattina
e torna il grigio nero
a disegnare il cielo,
un giorno nuvoloso,
malgrado te, che canti
e vuoi portarmi al mare.
E allora andiamo, amore!
Corriamo la domenica
su strade meno amare
con il perpetuo ansito
dell’asma esistenziale,
un fuoco sotto cenere
che crepita nel cuore:
Qualunque sia la meta,
dobbiamo ritornare.
Tutto è sorprendente,
ma niente ci sorprende.
Da quanto tempo a noi
non trema più nel cuore
l’embrione dell’attesa,
il sogno, il desiderio?
Notizie dal terrazzo:
le gemme di tre rami
l’inverno traditore
dell’ultimo momento
ha congelato al vento
al piccolo bonsai
dell’olmo di Riccardo.
Ora è di nuovo spoglio,
proteso verso il cielo.
Se questo non è sperare,
di certo è somigliante
e il cuore mio dolente
già cerca di imparare…
Quando pensavo
che sarei riuscita,
io, un giorno, a volare,
spiccando nella danza
un bellissimo balzo
e i violini, tutti insieme,
per me, avrebbero pianto,
la mia giovane vita,
come un bocciolo
di camelia rosa, stretto
nella fine dell’inverno,
ma cosi pronto a sbocciare,
la mia giovane vita, allora,
mio carissimo Franz,
aveva ancora un senso.
Però stasera non è male
che il sole del tramonto
non si veda. Certe volte
porta pace al cuore
il grigiore delle nuvole
nel cielo. Uniformità
degli astri e del sentire,
malinconica realtà
del divenire e tu,
mio caro, caro amore,
tu, che a prima sera,
pentito, mi sorridi,
appeso al dondolio
del tuo umor nero,
come fossero rintocchi
di campane la fluidità
di questo tuo lasciarmi
e il ritornare…
Entra il tramonto
di design urbano
dal buco secondo.
Si specchia il sole
alla grigia parete
di fronte
diventando
incandescente.
Poi più niente,
solo un vago lucore.
Architetto geniale!
Potrei calcolare
la stagione e le ore,
così come avviene
nel mio povero cuore.
Dedico questi miei versi a un sagace amico, che mi ha suggerito il paragone.
Voglio portare
tutti i sogni
in questa stanza
e riempirla
fino a farla scoppiare.
E poi dare fuoco,
e intorno al rogo
urlare, danzare.
Voglio ucciderli io
e guardarli morire.
Mare vinoso mare,
diceva bene Omero,
quel vino spesso e brusco
che poi non vedi il fondo
e affoghi nel bicchiere.
Bere vorrei il colore,
quando io penso al blu
e invece è quasi nero
col porpora e coll’oro.
Chissà com’è il sapore…
Di sangue, vita e amore
e questa ostinazione
del nascere e morire
…Intanto si fa sera.
Voglio dipingere
un’aurora infuocata astratta
com’è dentro il mio cuore,
colante lava densa scura
sulla vena fusa del dolore
ed il suo vano andare
verso il seno amaro grande
e il mugghiar del mare.
Gloria e rovina e amore,
rocce in autocombustione,
lembi di cielo nero e oro,
trionfo ed abiezione,
una pianeta viola stesa
in aria, gran celebrazione,
morte, oblio, resurrezione.
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