Oggi è stato difficile
far tornare il sereno,
persino il sole
pareva sfinito,
lottando col vento
e una pioggia inclinata
che batteva sui vetri,
e poi scivolava.
Così come la vita,
tentativi ed errori,
alternanza ostinata
di speranze e dolori,
grandinate sul cuore,
ogni tanto l’amore.
Diciamocela tutta
senza far rumore:
Ho una tal pura
che mi scoppia il cuore.
Non ho più voglia
di darmi la baia
fingendomi a un tempo
una brava massaia
che impasta la pizza
e tira la pasta
e poeta ottimista
che canta l’amore.
Sono invece
una bambola vecchia
di celluloide
tutta ammaccata.
Ho la testa pesante
e lo sguardo fissato
per sempre su un punto
da un’ incapace
manata di stucco,
il mio meccanismo
per muovere gli occhi
essendosi rotto…
E la speranza,
falena d’amianto,
svolazza lontano
dal campo visivo
di un rudere umano.
Ma i fenicotteri
erano già migrati via
dalla laguna,
come i miei dolci sogni
di bambina.
Fu un’estate febbrilmente
astrusa,
imbibita com’era di speranze
a sera,
niente più morbo e tramonti
rosa,
stemperati nel mare come fa
il pittore,
quando il colore muore
con il sole.
Già tramonta il giorno
dietro ai palazzi stanchi,
lascia i suoi cenci chiari
impigliati ai tetti aguzzi.
Che fretta ha di spogliarsi
del rosa e del corallo?
Che fretta ha di tuffarsi
tra i gridi dei gabbiani,
nell’urto delle rocce,
nel buio della notte?
Forse per lui che è eterno
il risveglio è garantito,
per noi, poveri umani,
è un dono ripetuto…
Non voglio prendere
l’aereo adesso.
Non voglio viaggiare
non voglio avventure,
vedere, esplorare.
Voglio solo un abbraccio,
un viaggio infinito
eppur confinato
nel limite caldo
del tuo corpo sdraiato.
L’ovvietà di dire “piove”
quando fuori e dentro l’anima
-sapessi quanto- piove…
Eppure è l’unica notizia,
amore. Mi ritrovi in casa,
-già lo sai- se mi vuoi.
Sono triste e lamentosa,
conscia dei miei guai
ed anche vergognosa,
perché, rispetto ad altri,
non sono messa male,
non così tanto, dai!
So che non contento più
il fragile passo del mio cuore.
Non trovo la cura e mi sento troppo male.
Dove coglierò quel frutto d’eden ben maturo,
dove attingerò l’acqua di vita delle vecchie fiabe
per medicare il suo battito incerto e diseguale?
Ben misero appare il suo misurarsi al minuto
a fronte del ticchettio del tempo universale…
Esprimendo il concetto
di angolo retto
si è torto nel cielo
il pino di Aleppo
e graffia l’asfalto
l’unghiolo indefesso
del muschio represso.
Io passo incurvata
dal peso del pianto
chiedendomi quando
il ritorno è concesso…
C’era un tempo in cui giocavo
e con la gonna lunga scura
e le scarpacce vecchie a punta,
i miei capelli un po’arruffati
e smocked eyes truccati,
per halloween da strega mi vestivo
con quel che nell’armadio conservavo.
Come ancora adesso, allora io ti amavo
ma con tanti meno anni addosso
da trascinarti al pub, tu che eri così schivo
per bere un po’ di vino e ridere di noi.
Sai, io ci credevo, di essere un po’ strega,
forse per gli occhi verdi o per la mia pretesa
di vivere per sempre, senza invecchiare mai.
Da quando mi è successa la cosa che tu sai
io non ci ho più creduto e non ci crederò più.
Mai.
Sono livida
di lividi circolari,
i succhiotti della morte
sul mio inerme cuore.
Sulle ferite inferte
dal dolore, solo lamie,
divoranti immonde
e nessuno a medicare
il mio inesorabile male.
Commenti recenti