Che vuoto inesorabile
quello che viene visto
come felicità!
La sorrisite,
la pazienza santa,
la tolleranza…
Vita di segreti affanni
e qualche bonaccia,
avventure da yogurt scremato
e mezzo croissant.
Addentare la vita
da coppia sposata.
Mai soli mai. Beati noi.
Mi fa il nervoso
la domenica e la gente
che va al mare.
Delirio universale.
Le code per la strada,
per noi gente di costa,
sono una tassa fissa,
una condanna certa,
ma senza aver commesso
niente di irregolare.
Fossero felici, almeno,
ma stanno a litigare,
mentre elegantemente
si levano le scarpe
seduti al marciapiedi,
stremati dallo stress
che costa posteggiare.
La moglie col marito,
la figlia col fratello
e sono già sudati,
del tutto inadeguati
a una giornata al sole.
Poi scendon la ghiacciaia
e il vispo canottino,
il babbo, più dotato,
trasporta l’ombrellone
e la spiaggina bianca
per l’idroterapia
di nonna Rosalia.
La mamma, già in bikini,
sballonzola agitata
l’enorme deretano.
Di cozze l’impepata
e la sua parmigiana
ci penseranno loro
a renderlo più sano?
Avanti, miei prodi eroi,
guru del mordi e fuggi,
maestri di speranza,
visto che il mare è bello,
anche se a breve piove!
Ringrazio Paolo Scarpellini per la foto che illustra i miei versi. La striscia occupata dai bagnanti è pixelata per tutelarne la privacy.
Luminosa
Umida
Giace
Languida
Impudica
Oceanina
Pubblico oggi il mio acrostico di Luglio, con un bel ritardo, rispetto all’inizio del mese, dovuto a un guasto al computer. La piccola composizione, con le immagini che la precedono, vuol essere un omaggio a Livorno, la città che ospita quest’esule da decine e decine di anni. La foto è opera di Paolo Scarpellini, che, col favore di un bel tramonto, ha saputo cogliere nella massa scura delle Terrazza Mascagni, protesa verso il mare, il languore metamorfico di un’Oceanina spiaggiata.
Mi pare proprio
dodecafonia
questo concerto
della vita mia
e ossimorica
contraddizione.
Contro gradiente,
immobilità stanziale
cerca di muoversi
per realizzare
brulichio di progetti,
come un alveare.
Volere e potere
in permanente tenzone,
un corpo nel mezzo,
fantoccio di stracci.
Una vecchia gallina
razzola stanca,
ali immense disegna
con la sua gialla zampa.
E adesso chi ascolta
si apra alla danza.
Ecco qua,
ricomincia l’estate
e pare già malata.
Asmatica, affannata,
con le scarpette da ballo,
sformate,
quelle dell’anno scorso,
infangate, tenta una danza.
Lo so, è una mia fantasia,
ma il tempo qui
è sempre più opaco
l’aria si appiccica contro,
pregna di goffi licheni,
o alghe spiaggiate
indecenti.
Umidità 80%.
Ma le rondini volano in gloria,
perché il cibo non manca.
Benvenuta, Estate stanca!
Verginità corrotta, marginale,
indegna vestale,
mentre il sole
un poco al giorno muore,
agonia che inizia col solstizio,
dissipi calore. E ci fai sudare.
Escherianamente estenuata
dalle false prospettive
delle scale e delle loro ombre
che divorano la meta. Non s’arriva,
non si torna, non si sale,
non si scende. Fatica per niente.
E non sarebbe niente
se, dopo aver lasciato
nella casa poco amata
tutti gli orologi che avevo,
anche la vecchia pendola,
almeno si fosse fermato il tempo,
che batte ancora col suo morto cuore,
spaventosamente.
Seppelliti i cadaveri dei ricordi,
uccisi i mobili del primo novecento
e i loro tarli, senza mai più bandire
lo sfrontato sole, salendo al piano
quarto della casa nuova
con un bell’ascensore,
mi porto il buio e quelle rampe
dentro. Non salgo, non scendo
e in questo doloroso passatempo
spreco infinitamente il tempo.
Invereconda incudine
che pesi sul mio petto
facendo risuonare
i colpi del tu maglio,
fattrice di scintille
e, molli come cere,
di immagini di fuoco,
tanto per tormentare.
Sapessi quante notti
io cerco il mio passato,
già freddo, già forgiato,
che tanto mi riguarda
e in me delira il magma,
battuto e ribattuto,
di un tempo non formato
che ancor non mi appartiene!
Intanto il mio respiro
si immola in vapore.
Che n’è della mia vita?
Che n’è dei parti grami
che volli in bronzo eletto
e invece sono scorie?
Le messe di quegli anni
un ricordo seppellito,
un diantus profumato
nel libro di latino…
Ma, anche senza riti,
troppo mi è familiare
la contiguità dei morti,
quasi da non capire
dov’è il confine estremo
e tutto questo afrore
di mummia e di rimpianto,
la fede che non c’è,
l’ustione prematura,
tassidermia sbagliata
dei lineamenti amati
e il perdermi io stessa
in vani pii deliri…
Bagnami le radici,
che non sanno
quando sarà
il tempo di bere.
Io mi affido a te,
come l’anthurium
nel vaso rosso,
timoroso del sole…
Quante orchidee,
da noi, sono morte
di incolpevole boria?
Troppo belle, troppo accudite,
ammirate e non capite,
pur adorate
nella schiavitù padronale.
Resta solo
quella ostinata sfacciata
che non dà fiore, ma foglia,
che tu bagni con estrema,
quasi crudele, parsimonia.
Aspettando tempi migliori.
Così fai con me,
vecchio mio amante saggio!
Dammi poca speranza,
quel tanto che basta,
così, credi a me,
vecchio amante saggio,
non affogo nel dolore,
né appassisco di gioia.
Vorrei essere più vecchia,
almeno di dieci anni,
per creare sintonia
fra il corpo malandato
e l’altra me che vuol volare,
fra intrecci complicati
di rondini in amore
ed essere di nuovo
il giglio della sabbia
o la ginestra in fiore,
il gabbiano che si tuffa
dall’alto della roccia
o la sua preda furba,
quel pesce blu e d’argento
che riesce con un guizzo
a uscirgli fuor dal becco
e a inabissarsi ancora,
felice dell’abisso…
Se fossi Crono, il tempo
mi mangerei la Terra,
come un’anguria tonda,
tanto m’è caro il succo,
la dolce vita rossa,
che cola dalla bocca
di chi può amare ancora.
Ma sono questa mummia,
più giovane all’interno,
seduta sulla barca
che Ra, dio del tramonto,
conduce in fondo al mare.
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