La duna si è offerta
ai venti fecondi
e ai connubi d’amore
graffiati dal mare.
Ritorna la vita
fra la sabbia salata,
di rosa, di giallo
si è rivestita.
Eppure c’è un legno
che, per quanto si affanni,
per quanto sospiri,
non prude di gemme,
né arde di fiori,
né manda radici
a suggere umori…
Quando troppo rumore
mi tormenta la testa
fino a farla scoppiare,
perché il mondo mi grida
quello che io dovrei fare,
non potendolo spegnere,
spengo solo me stessa.
Io mi taglio le orecchie,
e gridando il mio nome
spengo tutte le stelle,
perché voglio dormire.
Troveremo la sera
affacciata a quel ponte
a sorriderci ancora
così morbida e grande
con la sciarpa aranciata
e i capelli di vento
quando noi torneremo
a cercare a Venezia
qualche cosa per cena
ed un cielo sereno?
Ogni tanto mi piace cucire.
Mi suona dentro una voglia
di far correre le mani
su un lembo di seta
e creare. Però su una stoffa
bella, che faccia sognare.
Così so cosa dico.
Fa male quando mi pungo
le dita, figuriamoci il cuore!
Ecco, oggi mi sento così:
Un puntaspilli irto di rovi
con questo insano rovello
che mi fa sanguinare…
Traffico di pensieri
in direzioni diverse…
Difformi dalla vita
le ombre della sera
scivolano a dar forma
a nuove dimensioni.
Tu non ti appartieni.
Mai.
Salvo che in questi
rari momenti di fuga
dove finalmente sei.
Componendosi l’onda
cancella i tuoi viaggi
le tue scie, le tue mete,
Il giorno, oggi,
mostra una buona cera,
eppure non cela
brividi di vento, ancora.
Anche io quando mi sveglio
riparto col sorriso,
perché, pochi lo sanno,
sono nata così,
di domenica, cantando
e per i miei primi tre anni
ho sempre riso.
Mi hanno spezzato il cuore
trecentomila volte, almeno,
con colpa o senza colpa,
ma questo poco conta.
Così quando mi sveglio,
l’orecchio sul cuscino,
odo le incrinature
e il galoppo del tempo.
Sono una bella donna,
ma rido molto meno
e sento intorno il freddo
nel sole del mattino…
Oggi non indosserò
la primavera,
proprio
non me la sento.
Il cielo urla
parole di ghiaccio
e lega l’anima
con fili di brina.
Un cappotto pesante
è quello che metto,
dalle tasche bucate
ho perduto i ricordi,
la lana dei giorni,
le tarme del tempo…
In equilibrio
su enormi zeppe
di giunchi intrecciati
rivestite di fiori
caracolla la Primavera.
La potresti incontrare
sui prati
inzuppati di fango,
più donna meno bambina,
coi capelli bagnati
di pioggia
a rimpiangere il sole
del primo mattino.
Con la candida veste
che ha rubato
all’aurora
incollata al suo corpo
tremante di vento
la potresti vedere…
Si siede sul bordo
del fosso, si china
a interrogare le rane
sul destino di morte
di gialle giunchiglie,
degli iris stremati
dei bianchi narcisi.
Si specchia nell’acqua,
la potresti vedere…
Pensa:
“Ero molto più bella
quando l’arcobaleno
mi cingeva la chioma!”
E piange più forte
e tu vedi che piove…
Apparente
come la calma
di vento
l’immobilità
del divenire.
Aborro l’eccesso
eppure lo aspetto…
Una bella bufera
a travolgere tutto
nel bene
o nel male.
Commenti recenti