E poi venne il tempo,
l’amarissimo tempo
dove ogni speranza
fu smentita dal vero.
Venne meno la forza
di sognare scenari
di salute e vittoria
ed amori rinati.
Restò cenere fredda
nel camino del cuore
e nemmeno la brace
per accendere un fuoco…
Fioche larve erravamo
in un mondo sconfitto
e la morte sapeva
che ero pronta per lei.
Dicono che quando il tempo
passa da una stagione all’altra
chi di solito soffre il vivere a vita
senta ancora più forte il gravame
della sua lunga condanna a morte.
Io non so se sono malata, ma il vento,
quello lungo dei tre giorni di tormento,
che porta in grembo il mutamento,
mi scaglia l’anima sui cornicioni
e la sfida ad affacciarsi, poveretta,
alla profondità degli orizzonti.
Intanto fa fuggire dalla stia dorata
un’implume voglia di vittoria armata
e mi lascia vuota sola disperata.
…E andiamo avanti a cantare
con l’ostinazione di un alpino
che sul Carso fu immolato,
un assurdo peana di vittoria
col sorriso e la lacrima che brucia
all’angolo dell’occhio spalancato.
Facciamoci coraggio, se possiamo,
perché questa guerra sarà lunga,
dura, sanguinaria e impura
e il conteggio dei morti
non è ancora incominciato…
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