Di nuovo mi ha assalito
il tarlo del pulito.
Apro gli armadi
e getto via l’usato.
Abiti striminziti,
di molto inadatti
ai protesici andazzi.
Sono ricordi,
svolazzi carini,
ma piccolini.
E allora buttiamo,
anzi, se trovo il modo,
doniamo.
(Il Corona ha proibito
di spartire il vestito.)
E se guarissi?
Brinderemo
e nuovi stracci
compreremo!
Quante scarpette nella mia vita,
ora posate su questo scaffale,
così lontano dalla smania di andare…
Quelle marroni, con il fiocco di raso,
quasi correndo dal mio professore
arse nel rogo del primo amore,
quelle d’argento della festa da ballo,
col vestito verdino di seta moiré,
e il caro ingegnere più grande di me
che la bocca bambina non seppe baciare,
quelle sbagliate per prendere il mare
col biondo ragazzo dagli gli occhi nel cielo
e parole di ghiaccio per farmi morire,
quelle da sposa col tacco sottile
e il passo da donna, per andare lontano…
Ma ora non so, perché quelle che indosso
fanno il cammino del quotidiano,
forse il colore e persino la forma
diventano belle quando noi le smettiamo.
Canta ragazza canta
la tua canzone triste,
così francese per il noir
della sua malinconia,
e nessuno sa se odiarti
per quanto ti lamenti
perché ti manca Parigi
o cercare nel cuore
quel che ancora resta
della voglia sottile
di partire.
Troveremo mai
la stessa lenta Senna
e il tremore di mani
a cercarsi nella luce di vetro
di Notre Dame cattedrale
e le stupite bocche
a promettersi l’eternità
d’amore? E il café Latéral,
così angolare come noi,
a sfamare la voglia
di esser lì, semplicemente
a respirare? Accarezza
col velluto nero della voce,
roca come guanti di dolore,
e specialmente con la erre
arrotondata e guasta
la nudità elegante della noia
di un sogno fuori moda,
dei tappi di champagne,
del vestito di raso tarmato,
dei cerini rubati al Buddha bar,
tutto nascosto nell’armoire,
che nemmeno tu, né noi,
né oggi né mai, riusciremo
dolcemente a disserrare.
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