Questo venerdì
che pare una domenica…
Vuoto di silenzio addormentato
e una specie di nebbia
fuori e dentro la testa.
Niente per riempire,
solo cocci di una notte
di stanchissima veglia
primavera stenta
stagnazione immensa.
I discorsi del rastrello
col ghiaino nel giardino
solchi zen di illusione,
grigio su grigio,
le inutili domande,
la verità che non si espone.
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