A sfida di dotte diagnosi,
infine ci sarò,
o dolce Primavera!
Quindi, mia cara, affrettati,
fatti vedere, spogliati,
danza sui prati nuda,
spargi i tuoi dolci fluidi
e nasceranno fiori.
Dammi l’ebbrezza orgiastica
che mi negai un tempo,
restando mezza casta
nei caldi pleniluni
delle mie antiche ore!
Te ne farai qualcosa
di una baccante vecchia
col piede nella fossa?
Non ridere di me:
Io voglio ancor amore!
Vorrei essere più vecchia,
almeno di dieci anni,
per creare sintonia
fra il corpo malandato
e l’altra me che vuol volare,
fra intrecci complicati
di rondini in amore
ed essere di nuovo
il giglio della sabbia
o la ginestra in fiore,
il gabbiano che si tuffa
dall’alto della roccia
o la sua preda furba,
quel pesce blu e d’argento
che riesce con un guizzo
a uscirgli fuor dal becco
e a inabissarsi ancora,
felice dell’abisso…
Se fossi Crono, il tempo
mi mangerei la Terra,
come un’anguria tonda,
tanto m’è caro il succo,
la dolce vita rossa,
che cola dalla bocca
di chi può amare ancora.
Ma sono questa mummia,
più giovane all’interno,
seduta sulla barca
che Ra, dio del tramonto,
conduce in fondo al mare.
Quando, quanto?
E chi lo sa.
Quantità temporali
qualità spaziali
tentativi risibili
di misurare
l’eternità.
Pochezza immensa
del tempo che resta
e l’immagine impressa
nella mia testa
di una donna
assai vecchia
che culla in grembo
l’urna della figlia
e si chiede perché.
Strazio da inceneritore
inutili le ore…
Smurata la tomba,
ì fornici apocalittici
ingoiano il vaso.
Comincia o finisce?
E chi lo sa.
Alza la sua fragilità di rami spogli
ed è per via del sole che ti accorgi
che t’appariva vizza e vecchia e secca,
poi guardi controluce e sai che indossa
un seducente trapuntato manto:
La primavera arriva verdeggiando
e il sole la rivela nel mattino,
di gemme e nuove foglie adorna,
ancora così acerba, un giorno donna.
Come un fiore farfalla
avrei voluto un tempo
volare. Lieve la mente
e la voglia di andare,
strappare il mio stelo
sanguinar conseguenze,
senza mai temere,
rossa di ali inventate,
cielo che m’appartiene,
che poi sarebbe vento
per la portanza alare.
Ma stamattina, ormai,
io mi sento più vecchia,
come un’arpia civetta
che non ha mai volato
e grigia polverosa
di un sonno malato
e ho tanto di quel freddo
in ogni parte addosso
che brucerei nel fuoco
adesso, col cappotto
e quel che indosso sotto.
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