Scrivendo carmi stupidi
molcisco il mio umor languido
e canto rimbombando,
un’armatura vuota
in una stanza vuota
in un palazzo vuoto
su un isola lacustre
di un vasto lago vuoto.
E occhi di bambina,
i miei occhietti vispi,
incontro dal passato
e un po’ mi riconosco.
Vate sul water bianco
inutile mi spendo,
un po’ di carta igienica
nell’acqua di un rimpianto
galleggiano i miei versi,
nulla di eterno, o amabili,
che forse mi leggete
sopracciglia aggrottando.
Perché, mi domando,
quel vecchio era lieto?
Garrivano intanto
rottami nel vento,
di navi sfinite,
bizzarre polente,
ma molto tornite.
Era solo un poeta
che, come è costume,
un po’ delirava,
parlando di rondini
e fiati d’aprile.
Noi scettici, intanto,
tremavamo nel manto.
Il sole d’inverno
pareva cristallo,
cantava d’argento,
però trafiggendo
la mano grinzosa
e lentigginosa
del vate inquietante
che, benedicendo
ora questo ora quello,
invocava la pasqua
stillando il suo sangue
di povero agnello.
(Dedicata ai poeti, che al primo sole d’inverno, cantano la primavera e ci credono pure.)
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