Un cielo lebbroso
si sfalda sui tetti sghembi
in liquidi umori.
Nel grigio silenzio
scivola il tempo sui cuori.
Malata è la carne d’amore
che il rimpianto divora.
La duna si è offerta
ai venti fecondi
e ai connubi d’amore
graffiati dal mare.
Ritorna la vita
fra la sabbia salata,
di rosa, di giallo
si è rivestita.
Eppure c’è un legno
che, per quanto si affanni,
per quanto sospiri,
non prude di gemme,
né arde di fiori,
né manda radici
a suggere umori…
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