Per quanto la fine del giorno
sia spesso orlata di burro,
in uno stato intermedio
fra liquido e solido
e paia l’ossessione
di un cuoco francese,
io questo cielo lo amo,
come la tristesse
del lasciarsi morire
delle foglie giorno per giorno,
come la soupe aux oignons,
un sapore greve nel cuore.
Come il Cafè lateral…
Tornare? Un errore stupendo…
Mi ricordo
quel bel viale
dietro casa
e gli alberi
da ombra
e le panchine
prone a riposare…
Quanta pace
rubata
a quel po’ d’aria,
quante fughe
fatte apposta
per tornare…
E quella madre
che moriva
un poco al giorno,
la rotonda là in fondo
che abbracciava il mare…
L’acquerello, che illustra molto bene i luoghi e il mio struggente stato d’animo di allora, è opera di Riccardo Scarpellini.
Pozzanghera rosa
sulla strada verso casa,
un seno che raccoglie
le lacrime del mondo
tinte di speranze deluse.
Tu, che torni dal mare,
che ne è stato del sole?
Digli, ti prego, di tornare,
così che in sogni quieti
ci nasca all’alba in cuore
la voglia nuova di sperare…
L’illustrazione di questa mia poesia è una foto di Paolo Scarpellini, cui vanno i miei ringraziamenti.
Non è molto leale
sognare la madre a Natale!
Eravamo al paesello
nel negozio di scarpe
e volevo comperarmene un paio
per portale fuori dal sogno.
Ma nelle vecchie vetrine
dei bei tempi finiti
non c’era più niente
che potessi calzare.
Mia madre mi voleva consolare.
“Le compreremo più belle,
in città ce ne sono! “
Piansi ancora più forte,
gorgogliando il segreto
che mi urgeva dal cuore:
“Io non voglio le scarpe,
non le voglio davvero!
Io non voglio tornare,
non voglio la vita che ho fatto,
non voglio il lavoro,
rivoglio i miei sogni, il paese
e come ero davvero!”
Voi che mi dite:
“Guarda com’è bella
questa nostra campagna!”
mentre la macchina fugge
fra sterpi dipinti di giallo
e basse fumanti colline
che accerchiano lente
un mare di nuvole e noia
e l’anima mia che si sdraia
sui rami stecchiti dei pioppi
divisa dal vento in brandelli
di flagellazione e rimpianto…
…Cari compagni di viaggio,
sappiatelo tutti, amici parenti:
Lei qui sta morendo, lo sento!
Quei fiocchi rosati tardivi,
sfuggiti alle brume nel cielo,
della mia nostalgia sono lembi
che vanno là dove ha un senso
il verbo tornare e dove mi è dolce
posare i sogni la sera
per nutrire il mio arido cuore.
Appunti di oggi:
Ritornare al Florian…
Il bello del viaggio,
specialmente a Venezia,
è il rimpianto precoce
che ti serra la gola
e vorresti tornare
prima d’esser partito.
E così, lì seduto,
con quel poco di tosse
per il troppo velluto,
te ne stai inebetito
e respiri la sera,
i lamenti di orchestra,
le canzoni d’amore,
il passare degli anni
e gli incerti ritorni.
L’illustrazione è una mia fotografia, uno scorcio di Venezia, rubato dall’interno dell’Hotel Splendid
Nel sogno del mare
c’è sempre il tramonto
che confonde lo sguardo
e non sai dove andare.
Ci sono le barche
a filo dell’acqua
e incursioni improvvise
di onde inattese
e il nero del fondo
di un gorgo profondo
si spezza nei guizzi
di bagliori di sole
che sembrano vivi
e li vorresti pescare.
E poi c’è il mio cuore
che approda alle secche
e non può più tornare
e mai che nell’acqua
io mi senta abbracciare…
E poi quella strada strana
tutta coperta d’acqua…
Ho le gambe sommerse
il terrore di cadere
e la pace nel cuore.
Benché aneli la meta
e forse sia attesa
su una soglia di casa
e guidata per strada
dai passi di un uomo
che cammina più avanti
assieme a un bambino,
decido di tornare.
Manca poco al tramonto
e lo splendido cielo
invade i canali colando
il suo oro, il suo rosso
e il sogno d’immenso.
Ritrovare la strada
ora è l’unico scopo.
Alzo gli occhi al cielo,
sola, vedo l’ultimo sole
e ancora una volta io spero.
A tutti i miei lettori auguro un buon solstizio d’inverno, una serena notte , per quanto lunga sia, e un ottimo inverno! Se vi va di leggere tre righe in proposito, cliccate qui
Atterrato sul mio cuore
pesantemente
come un Boeing
sette sette sette.
Quando arrivammo
alle Maldive, ti ricordi?
Ecco, uguale: molto vento,
quello strappo dentro
e non volere più tornare.
Il mio stanco cuore
sembra un treno
su binari sconnessi
di quei lontani tempi
quando prendere
il diretto per Alassio
pareva l’avventura
di una vita piena
e tornare verso sera
in quel lusso di corriera
che fermava sotto casa
come fosse un taxi,
ma il taxi ad Albenga
proprio non c’era…
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