Continua impietoso
questo lavorio di tarme
sul mio poverissimo cuore,
come quando dimentichi
una sciarpa nel cassetto…
Ma la sciarpa non si stanca.
e nemmeno soffre o muore.
Il cuore bucato, invece,
batte molto lentamente
per sanguinare meno
e, assai dolcemente,
sfarinato, viene meno.
Oggi non indosserò
la primavera,
proprio
non me la sento.
Il cielo urla
parole di ghiaccio
e lega l’anima
con fili di brina.
Un cappotto pesante
è quello che metto,
dalle tasche bucate
ho perduto i ricordi,
la lana dei giorni,
le tarme del tempo…
Righe di polvere
sui nostri ricordi
e tu che ti ostini
ad allevare le tarme.
Ma non senti
che mi fai venire la tosse?
e che la notte
mi manca il respiro?
E butta via tutto!
Se vuoi continuare
ci serve il futuro
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