Odore segreto
di mani e ri-mani,
una mano sull’altro,
un continuo toccare.
Tocchiamo la vita,
infinite le volte,
e lei si consuma.
Io vedo gli strati
di impronte sul tempo,
gesti su gesti,
appena sfalsati,
lo spessore del nulla,
che forma il passato.
E me lo respiro,
inspiro ed espiro
e intanto lo tocco,
lo tocco, ritocco…
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