Pozzanghera rosa
sulla strada verso casa,
un seno che raccoglie
le lacrime del mondo
tinte di speranze deluse.
Tu, che torni dal mare,
che ne è stato del sole?
Digli, ti prego, di tornare,
così che in sogni quieti
ci nasca all’alba in cuore
la voglia nuova di sperare…
L’illustrazione di questa mia poesia è una foto di Paolo Scarpellini, cui vanno i miei ringraziamenti.
Quest’anno me l’ha detto un amico,
non mi ero accorta che fosse “quel” giorno,
troppo delusa dal giro dell’anno, per me, per il mondo,
per la voglia dannata che vedo qui intorno
di non risorgere affatto, anzi semmai di cadere
più in basso ed ancora più in basso,
con Caronte che gode a mandare i suoi remi
e Minosse giulivo che torce la coda verso gli imi gironi…
Tradimento, vendette, cupidigia di tutto,
persino la corsa per accaparrarsi il salmoni,
al supermercato gremito di insaziati procioni…
Non vedo, proprio non vedo resurrezione,
così io mi chiedo se abbia un senso sperare
che la gloria del sole già da oggi trionfi
rosicchiando alla notte solo pochi secondi.
C’è chi ha tempi diversi,
mentre il giorno è già alto
e la strada garrisce
con le rondini in cielo
di saluti e di voci:
La fermata del bus,
la posta, il mercato
con la coda ondulata
di troppe formiche…
(E che il gaudio di oggi
non diventi dolore!)
C’è chi resta nel letto,
soltanto a ascoltare,
c’è chi i timidi passi
può portare in terrazza
e pian piano si affaccia
e può anche guardare.
C’è chi aspetta il domani,
e sa già di guarire,
e per questo sorride,
c’è chi ha tempi più incerti
e può appena sperare,
c’è chi ha il lutto nel cuore
e, parlando all’amato,
come avendolo al fianco,
con le lacrime agli occhi,
gli sussurra in un soffio:
“Guarda, amore, c’è il sole!”
Albeggia in azzurro puro
e già pare un fremito d’oro
un gabbiano in volo.
L’eco in o gutturale
di un lontano abbaiare
perfora lo spesso lucore
con un tunnel circolare.
Entra la prima aria annuale
nel mio lume bronchiale.
Tosse, sospiri, tremore,
un tè fra le mani notturne
con vapori clementi mi cura.
Il roseo pennello ad oriente,
già traccia la porta del giorno.
Per quanto tondo e profondo
sia questo assurdo silenzio
chi veglia comincia a sperare.
Tutto è sorprendente,
ma niente ci sorprende.
Da quanto tempo a noi
non trema più nel cuore
l’embrione dell’attesa,
il sogno, il desiderio?
Notizie dal terrazzo:
le gemme di tre rami
l’inverno traditore
dell’ultimo momento
ha congelato al vento
al piccolo bonsai
dell’olmo di Riccardo.
Ora è di nuovo spoglio,
proteso verso il cielo.
Se questo non è sperare,
di certo è somigliante
e il cuore mio dolente
già cerca di imparare…
La misura del tempo
è all’interno del cuore.
Il mio anno, signori,
è stato eterno
e così pesante
da curvarmi le spalle,
come potete vedere.
Mi ha levato il dono
della fata madrina
che fin dalla culla
mi dava la forza
di sperare
e trovare ogni giorno
uno scopo, qualcosa
da desiderare.
Ho passato il primo
del 2019
a dormire e pensare
a contemplare
il vuoto orrendo
che mi dilania dentro,
ho calpestato le ore,
consumato il divano,
ho gridato all’interno
senza sprecare
un filo di voce.
E sì… nel 2018
mi hanno fatto del male.
Tanto.
Lui è tornato,
il trombettista stonato
di besame mucho,
e ha ampliato il repertorio,
dopo un mese e passa
in cui era sparito.
Suona all’angolo di casa mia,
stasera a quest’ora,
che, col fuso orario
di questa mia città
indolente da sempre,
è l’ora dell’aperitivo
e non ci sono santi.
Chi allatta, allatta al bar
e c’è un asilo nido
sotto il tendone rosso
al freddo di novembre
ed è pure strappato.
Come il musicista
sgangherato
rattoppa brani alla rinfusa,
pescando fra i buchi
della memoria ubriaca,
così fa l’anima guasta
e cerca nel passato
qualcosa di diverso
dal dolore
e non lo trova.
E suona quasi a morto
la campana della chiesa,
ma non potrebbe
adeguarsi, dico io,
a questa nostra volontà
disperata di sperare,
adeguarsi al nostro ritmo
e festeggiare?
Appena il 19 agosto,
ti rendi conto?
Appare chiara
la melensa melma
di una sciropposa scia
di giorni non migliori,
non peggiori,
ma di attesa.
Aumenta l’umidità,
peraltro prevista,
di una stagione
che nasce
come brezza
sul mare
e tramonta
appiccicosa.
Quando ti lavi
e tamponi la faccia,
l’asciugamano
sa di guazza
e la melassa
di una tua promessa
non mi disseta
né mi rilassa.
Nella mia gabbia
vorrei cinguettare
come ci si aspetta
da una pennuta
preda graziosa
e piena di colore
che ben sa cantare.
Ma no! Tanto vale,
spuntami l’ale,
se non posso volare!
Lo so. Son cattiva
e capricciosa,
non dipende da te
lo stagnazione del tempo
e la punizione
di un futuro incerto.
La vita col vischio
mi ha catturato
e ha accecato
quella parte di me
che fu profeta
o, più semplicemente,
seppe sperare.
Il sei di maggio
camminavamo ancora a Tirrenia
e il mio corpo infranto
ogni tanto taceva.
Campanelle di acacia
appese alle corde dei rami
tintinnavano promesse
e lievità di dolci odori.
Come spesso mi accade,
mi sentivo svenire
per la vastità del cielo
e per la voglia rinata di sperare…
Zittita in me riposa
la voglia assai dolente
di dire cose oscure.
Come una bara muta
nascondo il mio dolore,
con manto di madonna
mi cingo il fianco nudo,
ascesi nel pudore,
il vero non ti svelo,
ti do quello che chiedi:
la grazia di sperare.
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