Io triste
per questo scivolare via dei giorni,
sapendo di mattina le ore fino a sera.
Che importa se si è fatta l’aria lieve
e sotto la città sferraglia greve?
Signora di una casa che è prigione
mi avvito sui miei spazi e mi ci inchiodo
e il sangue scorre piano fino ai piedi…
Madonna di un altare senza santi
intercedo presso me per sopportarmi
e immenso canta da sparuti mantici
quell’organo dai sogni reso grande
che sfonda con le canne tutto il cielo,
visione di etilismo condiviso…
Senza di te, le tue piccole abitudini
a volte così moleste, ma così tue,
il tuo passo dolcemente claudicante,
io non vivo più, mio dinamico peluche,
caldo mite animale.
Tu mi disegni la casa,
i suoi spazi con invisibili segnali,
sei qua, sei stato là, tu ci sei
anche quando te ne vai.
Non mi lasci mai, ti odio a volte,
quando ambiguamente non sai
se mi ami o non mi hai amato mai.
Ma menti, io so che menti,
me lo dice la tua mano che intanto
mi tocca come se con le dita
mi baciasse tutta e non mi lascia scampo.
Mi mangi, ti mangio,
stiamo al caldo insieme in questo letto
cui la vita scivola sotto
e tutto il bene e tutto il male
è insieme unico e banale.
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