Aneurisma del metaverso
mi sverso in liquami
di versi diversi,
concimazioni,
condivisioni,
rigagnoli
di confessioni.
Il canto rimbomba,
rintrona cercando
corrispondenza
tra il dire e il sentire.
Vacuità della parola
o malattia mortale
di un’ispirazione senile?
E mio padre piangeva,
lacrime pudiche deluse
di orgoglio ferito
subito ingoiate
dalla voracità dell’occhio.
-Niente diploma, quest’anno
sarò proprio bocciata.-
-Com’è possibile questo?-
-Papà, non ho studiato
non ho nemmeno un voto.-
-Puoi rimediare adesso?-
-Non c’è tempo purtroppo…-
-Perché non ce lo hai detto?-
-Io ve l’ho gridato
…proprio non ce la faccio…
e voi non sentivate.-
-Ma tu non sei malata!-
-Non te ne accorgi, papà?
Sto molto, molto male,
ancora una parola
e presto sarò morta,
abbi un po’ di pietà!-
-Ma la mamma lo sa?-
-È questo che conta?
Se mi aiutassi, papà…-
-Farai due anni in uno,
figliola, siamo qua!-
Va la mente
disperatamente
ai tempi che tu sai
ecco perché il ritmo
mi prende
e batto le mani
pateticamente.
Non puoi guardarmi
così criticamente.
Tu in queso momento
sei semplicemente
uno che la musica
non la sente.
Commenti recenti