Io triste
per questo scivolare via dei giorni,
sapendo di mattina le ore fino a sera.
Che importa se si è fatta l’aria lieve
e sotto la città sferraglia greve?
Signora di una casa che è prigione
mi avvito sui miei spazi e mi ci inchiodo
e il sangue scorre piano fino ai piedi…
Madonna di un altare senza santi
intercedo presso me per sopportarmi
e immenso canta da sparuti mantici
quell’organo dai sogni reso grande
che sfonda con le canne tutto il cielo,
visione di etilismo condiviso…
Commenti recenti