Il fiato della morte
posato suoi bei fiori…
Si spengono i colori
e presto sarà polvere
ogni corolla o foglia,
in triste metamorfosi
che muterà gli odori,
come di fieno o paglia
quando l’estate langue
di sete e pianti amori.
Tutto però è tranquillo,
avviene a poco a poco,
con una dose giusta
di inutile soffrire,
l’accartocciarsi appena,
in rughe dignitose,
il gambo che vien meno
e un giorno si rassegna
e a terra si consegna,
senza nessun rumore.
Nella penombra guardo
il letto addormentato.
Conserva nelle pieghe
sue disfatte
ogni notte un pochino
di respiro,
quando affrettava
i battiti il mio cuore,
mentre la bocca
ripeteva “ancora!”
Ah, l’amore,
mai sentito freddo
In quei momenti…
E adesso cose opposte,
sofferenti, ed il rumore
del concentratore,
l’ossigeno che arriva,
per fortuna, e tu, che,
come sempre,
“mi” respiri…
Auguri speciali e tutta la mia gratitudine agli addetti alla consegna dell’ossigeno (io ne conosco due, per motivi, io credo, di turnazione,) che ogni Venerdì mattina mi portano la bombola, una finestra aperta sull’aria fresca di una vita indubbiamente migliore. Non c’è sensazione più bella del respiro che “funziona” e questo l’ho capito solo quando mi ha tradito. E lo fanno con gentilezza e col sorriso. Buon Anno a loro e a tutti quelli che passano di qua.
Quando sto male
io lo guardo e mi dico:
“Sarà ora di cambiare!”
Or è vent’anni
e sembra ieri…
Il mio avatar
è un fortunato scatto
in pieno controluce
ed è il ritratto vero
di un’ostinata grazia,
il permanere in me
di una bellezza
che non temeva gli anni.
Oh quanto fu vero!
Era la mia anima scura
di poeta con la piega amara
e le farfalle dentro il cuore
e nei piedi la voglia
disillusa di danzare.
Ora che, appesantita
(sempre più bianca
la mia faccia di luna,
gli occhi ancora belli,
ma col tramonto impresso
come un velo di bruma)
somiglio a una falena
polverosa, il mio volo
sfarinato fa rumore…
Già assaporo nell’aria
con il mio naso saccente
qualche sentore d’autunno
e poco capisco l’insistenza del tiglio,
la persistenza mentale dell’odore,
come se il mio cuore battesse
il tempo di giugno e il suo sole.
Lo chiamano rimpianto, ma io no,
quest’anno è stato tutto così uguale
e, per certi versi, brutale. Addio lembi
di estate sdraiata sul mare,
lacerata a sangue dalle unghie
di un vorace dolore, il boia
delle mie ore! Quindi anche l’onda,
col suo trasparente chiarore,
mi rimanda l’olfattiva memoria
algale del nascere e del partorire,
pur nell’ostinata asciuttura
di queste mie misere ore. E respiro,
avidamente respiro anche la neve,
dell’immortale ghiacciaio
che il vento iemale risveglia
in bianche fumate di gelo.
Bellissimo peraltro l’umidore,
senza quasi rumore né odore,
del prossimo inverno a venire.
Credevo che la città
si risvegliasse presto
per farmi compagnia,
scamparmi dal silenzio,
invece se la dorme
malgrado me che vago
in cerca di un caffè,
quassù, nella cucina.
Tutto comincia dopo,
gli uffici sono chiusi,
anche la scuola è buia,
la gente arriva tardi,
non sosterà nessuno,
tutti di corsa e via…
Parlami tu, città,
ansando lavastrade
e autobus sbuffanti,
guarda verso il terrazzo,
convincimi a restare,
a non sentirmi sola,
con le trombe di Eustachio
beanti sul rumore
del mio perpetua affanno,
il battito del cuore.
Vorrei che si chiudesse
la cortina della notte,
io dentro, il resto fuori,
ma c’è ancora quel rumore
e il gabbiano piange il mare.
Per il resto, non va poi così male:
il novilunio già mi oscura,
nemmeno una canzone
canta la strada, tace la paura.
La staticità incredibile
di un mattino senza vento
vero miracolo è il respiro
in questa bolla di resina
che si sta opacizzando.
Anche il rumore di strada
irreale per quanto è lontano,
i fori roventi del fischio dei merli,
l’istante che non passa
e l’attesa protratta infinita
della dodicesima casa.
Quassù ad Albany
il rumore della neve
non è cambiato,
or è cent’anni.
Ascolta, amore,
volessi ritornare,
mi trovi al cimitero
ad aspettare.
L’immagine, Albany Rural Cemetery (Menands) è una foto tratta da Trip Advisor, da me reinterpretata digitalmente in chiave invernale.
All’improvviso cielo
arancione malato
cipria di grigio
sole in funerale,
temporale,
prima pare rumore
crepitare di fuoco
ma è acqua sul cuoio
verde della magnolia
invadente
ed è settembre,
prima sudare,
poi tremare, sudario,
volano foglie, volano fogli
rabbia di tuoni repressi
in ribellione
fuori e dentro allo studio
fuori e dentro al cuore,
buio in depressione
totale,
campane lontane
sirene.
Sapessi che rumore sgradevole
questo risanamento edilizio!
Il martello, in primis, che distrugge,
e il raspare, il grattare, zampettando
come ratti di fogna lungo le condutture
del cuore. Pare che sia necessario,
non certo per me. Stavo bene così.
Io sono in ordine, chiara, in amore,
(come le acque bianche
che la gronda raccoglie
e non sporcano il mare
da qui non lontano)
non sono un sepolcro imbiancato.
Ma se tu devi farlo, allora scava,
e non rompere almeno i ricordi,
quel che resta ancora di noi
che non è da buttare e ti è caro.
Usa il piccone, amore perduto,
ma usalo piano.
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