Tutta quest’anima malata,
gonfia di rabbia
e verde invidia
abita il tempo
del qui e ora
del povero mondo
che noi siamo.
Non so come sia accaduto
né quando,
ma la contaminazione
è grande.
E naufraga ogni giorno,
arpionando la sabbia
con unghie disperate,
la redenzione,
vinta dai naufragi
e dall’indifferenza
alla morte dell’innocente.
Non c’è né grazia
né redenzione.
Tutto si compie
qui dove siamo.
Quando la terra
coprirà noi,
noi la nutriremo.
Quella fungaia
che spunterà
sarà la nostra
resurrezione.
Mi salvi ti salvo
un poco per uno
le nostre occasioni
di redenzione
o disperazione.
Qui siamo in due
e non ci son santi,
niente funerali
o canonizzazioni,
niente incenso
e benedizioni,
un solo miracolo
giorno per giorno
che dura una vita,
così silenzioso
e non apparente
che alla fine parrà
inesistente.
Oggi sul vento teso
rotola una campana.
È come un malditesta
che batte molto dentro
e c’è malinconia
nell’anima intristita
e un fare genuflesso
come di confessione.
Cosa ci posso fare,
o testa mia velata,
se il tempo si è involato
con tutte le persone
che avrei voluto accanto
per la mia redenzione?
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