Vita dove mi porti?
Piove a dirotto
sui desideri stanchi,
bianca la scala
scende là in fondo,
forse una lettera
nella cassetta,
batte le ali
la mia salvezza.
La pioggia che batte,
al portone bianco.
l’asfalto si fonde,
illusione di vento,
grida il mio tempo
il suo ultimo affanno.
Mille gradini,
come rampe di cielo,
risalita del cuore,
in battiti sciolti,
mentre io vado
penso al ritorno…
E poi l’altra notte
il varco si è aperto…
Il campanello suona,
(quel campanello
che nessuno mai trova)
e spalanco il portone.
Fuori, solo la notte,
una notte che trema
e io già lo sento,
fortemente lo abbraccio,
finché si fa osseo
e poi cinto di carne
ed è corpo fuggiasco.
Lo trattengo a me contro,
attraverso la soglia,
lo porto alla luce,
e nell’atrio di casa
alla fine lo incontro.
“È Kokoschka” io grido
“è Kokoschka il pittore!”
Chiudo un attimo un occhio
e vedo un suo rosso,
basta un poco di rosso
ed è squarcio nel cuore.
Ha portato per cena
solo umili cose:
una borsa di pane
e verdure in stagione.
Gli osservo i capelli,
sagomati nel nero,
la sua faccia allungata,
e lo sguardo, tagliente,
che seziona la massa
di materie agitate
per dipingermi l’anima
come sempre sa fare,
generoso di linfa.
e di mota e di sangue,
impurità inconfessata
del più puro colore…
Non me l’aspettavo.
Un geranio fiorito di rosso
alla curva di una strada.
Un portone chiuso
si può aprire.
Pare un luogo
pieno di pace.
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