Ma i fenicotteri
erano già migrati via
dalla laguna,
come i miei dolci sogni
di bambina.
Fu un’estate febbrilmente
astrusa,
imbibita com’era di speranze
a sera,
niente più morbo e tramonti
rosa,
stemperati nel mare come fa
il pittore,
quando il colore muore
con il sole.
Il giorno si allarga
per pennelli di cielo
di un grande pittore.
Il mattino fu fresco,
come il dolce respiro
dei tuoi tre bambini,
e capelli di sole
color chiaro lino,
poi sempre più caldo,
come un tempo l’amore,
ma non faticoso,
per carezze di vento
e la pelle che ride.
È un bel pomeriggio,
tu stendi il bucato
e a un tratto capisci
che questa tua estate
non vuole morire.
E poi l’altra notte
il varco si è aperto…
Il campanello suona,
(quel campanello
che nessuno mai trova)
e spalanco il portone.
Fuori, solo la notte,
una notte che trema
e io già lo sento,
fortemente lo abbraccio,
finché si fa osseo
e poi cinto di carne
ed è corpo fuggiasco.
Lo trattengo a me contro,
attraverso la soglia,
lo porto alla luce,
e nell’atrio di casa
alla fine lo incontro.
“È Kokoschka” io grido
“è Kokoschka il pittore!”
Chiudo un attimo un occhio
e vedo un suo rosso,
basta un poco di rosso
ed è squarcio nel cuore.
Ha portato per cena
solo umili cose:
una borsa di pane
e verdure in stagione.
Gli osservo i capelli,
sagomati nel nero,
la sua faccia allungata,
e lo sguardo, tagliente,
che seziona la massa
di materie agitate
per dipingermi l’anima
come sempre sa fare,
generoso di linfa.
e di mota e di sangue,
impurità inconfessata
del più puro colore…
Un aperitivo virtuoso
analcolico alla frutta
per mettermi al riparo
dal barman spiritoso
che si diverte tanto
a tagliarmi le gambe
senza nemmeno lame.
E mi arriva la cosa
al tavolino. Un’acqua verde,
torbida parecchio,
dal sapore medicale,
ma accattivante
come un tranquillante
in gocce, però in bicchiere.
Due cannucce nere.
Devo proprio bere.
Più in basso, annegato,
ma animato, si muove
uno sgraziato pezzo
di lime molto amaro
che, ad ogni sorso,
diffonde più veleno.
Forte suggo la consolazione
drenando dal fondo
uno spesso strato
di zucchero di canna.
E poi la punizione:
A bevuta finita,
mi ritrovo la lingua ustionata
dal pepe di Cayenna,
ma, se è peperoncino,
me lo dirà l’intestino.
La cameriera sparecchia
che non ho ancora finito
di ritrarre il bicchiere,
manie da pittore
senza saper disegnare…
Poi arrivi tu,
amico mio sincero,
col ciuffo di capelli nero,
gli occhiali da mistero
e il sorriso disarmante.
E smetto di pensare
a quanta simmetria
c’è fra il beverone verde
e questa vita mia.
Sempre più persone
gli commissionano
un ritratto.
Basil Hallward
è un pittore geniale.
Per dirla tutta
è anche modesto e schivo,
qualità molto rare.
Non vedrete mai esposte
le sue tele perfette,
non nelle dimore lussuose,
non nei musei,
le troverete nelle soffitte.
Non vi siete mai chiesti
cosa ci fanno in giro
tutte queste belle faccette?
Tutti questi rosee putti,
tutti così lontani
dall’essere innocenti?
Tutti questi impuniti ladri
del lavoro altrui,
della speranza, dell’onore,
della felicità del mondo,
dove hanno nascosto
le loro vere facce
da grandissime canaglie?
(Pendagli da forca,
si diceva una volta…)
Peculiarità di un’arte
ancora molto alla moda
saper dissimulare…
Un giorno o l’altro
dipingerò il cielo
e dovrà essere
un giorno speciale
dove il cielo piove
come sto a immaginare.
Appoggio il pennello
e piange colore
lacrime grosse
blu d’oltremare
così lente a colare
per poter cancellare
il rumore del male.
Scaraventa nel cielo
i pennelli rosati
ed intinti nel giallo
il Pittore impazzito
poi diffonde la chiazza
con le dita pentite
perché provi dolcezza
chi nel viaggio dispera…
L’anima intinta
nell’acquerello,
colore sperso,
è il tuo pennello.
Pino marittimo
intirizzito,
sveglio
un po’ presto,
sorpreso dal vento
nel primo mattino.
Ribelle assopito,
randagio stanziale,
legato da solo
al ritmo esistenziale,
sgrani gli occhi,
pittore,
sulla tua palude
interiore, verdastra,
pieno di stupore.
Nota: acquerello di Riccardo Scarpellini
Disegni sempre
lune perfette.
Anche i tuoi cieli
le stelle, le notti
e l’amore lo sono.
Dall’alba al tramonto
acquerello stupendo
dipinto dal tempo
la vita con te.
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