Il fiato della morte
posato suoi bei fiori…
Si spengono i colori
e presto sarà polvere
ogni corolla o foglia,
in triste metamorfosi
che muterà gli odori,
come di fieno o paglia
quando l’estate langue
di sete e pianti amori.
Tutto però è tranquillo,
avviene a poco a poco,
con una dose giusta
di inutile soffrire,
l’accartocciarsi appena,
in rughe dignitose,
il gambo che vien meno
e un giorno si rassegna
e a terra si consegna,
senza nessun rumore.
Tutti vogliono Adele,
la scimmietta fedele,
ballerina perfetta
e massaia provetta.
Con la gonna increspata
e la voce flautata
ti ricanta la storia
imparata a memoria.
Nel mio angolo buio
sto da anni in castigo,
non imparo a star zitta,
mi ribello e son brutta,
dico cose indigeste,
non cucino alle feste.
Non nascondo il mio pianto,
e la rabbia o il rimpianto,
non sorrido a comando.
Non mi vuole nessuno
ed ho un nome ribelle
che mi marchia la pelle:
Sono Silvia la strana,
faccio rima con rana!
Esprimendo il concetto
di angolo retto
si è torto nel cielo
il pino di Aleppo
e graffia l’asfalto
l’unghiolo indefesso
del muschio represso.
Io passo incurvata
dal peso del pianto
chiedendomi quando
il ritorno è concesso…
Un’elemosina d’estate
per una mendicante del tempo
fra questi rovi incendiati
dall’infuriare del vento,
la salamoia del pianto
e i voli neri radenti
di cormorani affamati.
Quando la sera ormai
scioglie i miei nodi in pianto,
credendo di curarmi
e non lo fa, io piango.
Forse sarà il mio fianco
a darmi tanta pena,
come chi sta gridando
per la sua libertà.
Lontana è la speranza
quando, concluso il giorno,
nulla è mutato ancora,
con le catene addosso
e il sole se ne va…
Ecco che piove, infine.
Forse ci farà bene.
Intanto, qua fuori,
il tavolo deserto
offre il suo grembo
al pianto del cielo.
Nudità del dolore,
grande silenzio
di cani, passeri
e poveri umani.
Lontano, col vento
l’urlo grigio del mare…
Lame di cielo invernale
così ben affilate
da provocare dolore
confitte dagli occhi
nel cuore. Stalattiti
di ghiaccio scendendo
in logorio di gocce di pianto
troveranno infine la pace
trapassando il terreno,
il manto glaciale, il silenzio.
Io sorpresi le dita dell’alba
a esplorare te e me abbandonati
nel groviglio di sogni e di coperte
che ci è dolce dimora e indugio.
Poi più niente.
Perché il sole in deliquio suicida
si era avvolto in precoce sudario
e i drappi funerei dei nembi
rivestivano i passi del giorno.
Vedovile sgranarsi di ore,
già s’intride di pianto il mattino.
Oggi è una giornata difficile,
mi mangia via il cuore.
Come un tilacino estinto
erro le praterie del dolore,
foglia su foglia
l’amaro eucalipto
celando il mio andare.
Quella che fui non sono,
orme di me spariscono,
non mi cercate, è vano…
Nemmeno mi conosco,
né so s’io voglio ancora
nutrire le mie spoglie,
che ancora mi resistono,
di pianto e di rimpianto.
Io fui, non vita è questa,
non genero, non amo…
Luna velata
mia povera bambola
tempo del pianto
Dedicato a una bambola di cinquant’anni, all’autunno dell’anno, all’autunno della vita
Foto della bambola Simona, di Furga, presa dal Web e da me rielaborata
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