Ha steso l’inverno
una coltre di brina
sui prati di un tempo…
Un sole azzurrato
asciuga i ricordi
il tormento del vento
congela ogni pianto.
Eppure ritorno,
ostinata ritorno.
Ma ogni luogo è un esilio,
ogni meta un ostello,
non c’è posto per me,
non riposo, non casa.
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