Salta la rana
fuori dal fosso,
passa una moto,
ecco la schiaccia…
Non era odio,
non era caccia,
questa è la vita:
Viene e poi passa.
Allontanami, o vento,
le foglie di magnolia
immarcescibili
morti viventi
dell’importuno vicino.
Liberami, estate,
dagli aghi di pino
e dal laconico leccio.
Nutro
odio profondo
per le mummie.
Amo l’effimero
giardino di rose…
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