Poi un giorno
mi si è rotto il cuore,
quello destro,
dice il mio dottore.
Io sento solo la fatica
persino di sognare.
E poi c’è quella molla,
troppo lunga
nel passo delle spire,
che non si è più riavvolta
a forza di caricare.
Io soltanto la vedo
e la posso toccare.
Sapessi come pende
verso il ventre
da uno squarcio
immateriale,
chirurgicamente inferto
dalla pietà e dall’amore
ogni dannata volta
che ti vedo soffrire!
So come ti senti.
Stai come me quando sogno,
o come Alice,
ma in un altro paese.
Questo continuo andare
da un posto all’altro
senza capire dove siamo,
di corridoio in corridoio,
o per le scale,
quando le scale non ci sono…
Con la mente che oscilla
come fosse una molla,
o una palla che salta
e poi si incolla in alto,
senza rimbalzare.
Anche del corpo
non ci si può fidare:
A volte è lungo e stretto,
a volte corto e molle,
tutto trafitto dal dolore,
che però serve per capire
dov’è la mano e dove il piede
e continuiamo a camminare…
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