Diciamo sempre:
“È già settembre!”
Perché il tempo ci sfugge,
specialmente l’estate,
col suo cuore rovente.
È quel mese, settembre,
dove affolli promesse,
caro amore, da sempre.
Proverbiale, oramai,
per le cose non fatte,
di settembre in settembre.
C’è però una promessa,
mantenuta e onorata,
che ci trova legati
da un diluvio di anni:
A settembre, amor mio,
noi ci siamo sposati!
Un amore annoiato,
come di un figlio
col genitore malato,
un ombrello, ché tanto
lì pioveva sempre,
più pianto che congiuntivite…
La discesa e poi via Venti,
io, rimbabinita di vetrine
e fare tardi da insolente,
per perdermi il suo sguardo
vagolante, come candela
che si spegne. Per perdermi
quel suo morire piano,
anno per anno, mese per mese,
istante dopo istante.
Così, dopo le gite dai notai,
non sono più tornata, mai,
città mia superba, ma davvero,
che ti apri, mi seduci e non ti dai.
Agosto si distrugge
nel fuoco del calore.
Son giorni che si immola,
martirio da graticola,
è un mese cerebrale,
si incolpa e si punisce,
però non vuol finire,
perché gli piace il mare,
con le sue onde amare.
Curioso degli amori,
dei rapidi i connubi
in letti molli madidi,
la fretta degli addii,
le lacrime e il dolore…
Ama le more scure,
col succo che lo macchia,
la vita e le sue spine.
Giace fra i rovi cinico,
godere e poi morire.
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