Ma che bella ‘sta lunetta
che s’è sdraiata sulla chiara schiena
d’un cielo azzurro che annotta
unica casta padrona!
E noi due ci cerchiamo le mani
per scoraggiare la malinconia
che ci inonda come il mare
quando sale in Cornovaglia
e l’eterno sul mondo si attarda…
Pandemia
Endemicamente fiorisce
questa malinconia dolorosa.
Quasi bella, sboccia come una rosa
da radici di neve e sangue e spine,
dovunque tu voglia,
anche ai margini di una rotatoria.
Ed è contagiosa. Si sparge
con questi sospiri bronchiali,
alveolari, ali di pensieri, e vola
sotto forma di spora. O samara,
leggera come fosse primavera.
Appassisce un anno intero
nella mente, nel cuore.
S’ arrossa la congiuntiva,
essudando rimpianto, paura,
attesa e speranza, forse,
di vita futura migliore
da quel piccolo foro ai lati
dell’occhio caruncolare,
rosa rossa del male.
Le lacrime sono il vettore.
E diventa pandemia questo lutto
cocente da fine imminente
di un anno di vita, la nostra,
condotto assai mediocremente.
Infetti
Noi siamo umorali,
leggermente lebbrosi
e un po’ contagiosi.
Per buoni motivi,
che noi comprendiamo,
parenti ed amici
si mostrano schivi.
Così siamo soli,
ma, pieni d’amore,
a tutti auguriamo:
“Buon anno, brindiamo!”
La rotatoria
Alla rotatoria c’è un posto
dove andremo a mangiare
e, se tu vorrai, resteremo a dormire.
Non è che ti chieda di fare all’amore,
soltanto brindare, mangiare, gioire.
Se poi tutto questo ti farà innamorare,
allora saprò come farti godere.
Sarà il buon inizio di una storia importante,
oppure la fine di un anno normale.
A tutti gli amici che mi seguono un sincero ringraziamento per essermi stati sempre così vicini e avermi dato con il loro sostegno la voglia e l’entusiasmo necessari per condividere qui pensieri e emozioni. Auguro a loro e a chiunque passi di qui un sereno anno nuovo in cui possano realizzare le proprie speranze, i sogni segreti, le loro aspirazioni.
Certe sere è vigilia,
come quando da piccola
aspettavo il Natale.
Malinconia e speranza,
perché quello che è stato
non potrà ritornare
e l’attesa di un giorno
che sia un po’ più speciale,
una domenica di sabato,
un amico che chieda
-come va, vecchia strega?-
e poi ridere insieme,
per un fatto normale…
Cinque camini allineati
scenari della sera
sopra i tetti. Note acute
delle antenne verso il cielo
lo spessore del silenzio
ed il suo peso. Rantolando
inghiotte gente e passa
la voracità di un autobus.
La mia malinconia non parla,
attende.
Saudade: rimpianto del passato, nostalgia di un futuro che non sarà, speranza, accettazione…
Oggi sul vento teso
rotola una campana.
È come un malditesta
che batte molto dentro
e c’è malinconia
nell’anima intristita
e un fare genuflesso
come di confessione.
Cosa ci posso fare,
o testa mia velata,
se il tempo si è involato
con tutte le persone
che avrei voluto accanto
per la mia redenzione?
Canta ragazza canta
la tua canzone triste,
così francese per il noir
della sua malinconia,
e nessuno sa se odiarti
per quanto ti lamenti
perché ti manca Parigi
o cercare nel cuore
quel che ancora resta
della voglia sottile
di partire.
Troveremo mai
la stessa lenta Senna
e il tremore di mani
a cercarsi nella luce di vetro
di Notre Dame cattedrale
e le stupite bocche
a promettersi l’eternità
d’amore? E il café Latéral,
così angolare come noi,
a sfamare la voglia
di esser lì, semplicemente
a respirare? Accarezza
col velluto nero della voce,
roca come guanti di dolore,
e specialmente con la erre
arrotondata e guasta
la nudità elegante della noia
di un sogno fuori moda,
dei tappi di champagne,
del vestito di raso tarmato,
dei cerini rubati al Buddha bar,
tutto nascosto nell’armoire,
che nemmeno tu, né noi,
né oggi né mai, riusciremo
dolcemente a disserrare.
La mia malinconia
vive d’autunno.
Porta il cappello,
una piccola cloche
degli anni trenta
con un fiore nero
ed é così carina
coi suoi chiari occhi
saggi seri e fondi
e poi sospira spesso
e alza gli occhi al cielo
e, come tutti, spera.
Io, la serena decadenza
di Venezia, lo splendore
in nudità malate e dolci,
ammantate dalla nebbia
di malinconia orientale,
galleggiando alla deriva
di un naufragio lento
in chiuso mare.
Mi chiedevi
chissà che cos’hanno
le campane
da essere così contente
e da suonare tanto…
Tu sei un tipo strano
sarà per questo
che ti resto accanto
oscurano il tramonto
pennellate di grigio
si dilava
la malinconia
qui nella casa
il tuo starnuto da orco
l’unico rumore.
Fondamentale.
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