Reclusa nel tramonto
io cerco di fuggire,
ma sono dentro casa,
legata, i polsi e il cuore ,
da questi veli rosa,
da questi drappi neri
con pari voglia in corpo
di vivere e morire.
Portami presto, caro,
fuori da questa stanza,
rompi pareti e indugi,
portami al bel pontile,
a quello strada in legno
che corre dentro il mare.
Per illustrare questa mia poesia, ho scelto una foto di Paolo Scarpellini, che ringrazio per la collaborazione.
Come un biscotto al burro la mattina
mi è rimasta indigesta la tua assenza.
Il corpo c’era, ma di un burattino
con le orecchie imperforate in legno
così inadatte a percepire il suono.
Vernice rossa tingeva la tua bocca
a simular parole che non volevi dire
e i baci tondi che non potevi dare.
Una zuppa di latte e crusca scura
cibava la tua fame di fine segatura.
Mentre scolpivo affannate parole
con cellulosa di densa paura,
diluendo col te l’amara saliva
di povera fata che parla da sola,
chiesi mesta alle spoglie del grillo
se t’avesse Geppetto nel gracile petto
scavato con cura il posto del cuore.
Niente mi dà più sollievo,
né i miei mobili antichi,
né le foto sbiadite,
né il dondolio tarmato
dei vestiti impiccati
nell’armadio stipato.
È come una palude
di quelle che sprofondi
ad ogni incerto passo
il limo marcescente
del passato nel presente.
Non guardarmi, garguglia,
coi tuo occhi di legno
divorati dai tarli…
Sebbene sia tardi,
riuscirò a spaludarmi.
La duna si è offerta
ai venti fecondi
e ai connubi d’amore
graffiati dal mare.
Ritorna la vita
fra la sabbia salata,
di rosa, di giallo
si è rivestita.
Eppure c’è un legno
che, per quanto si affanni,
per quanto sospiri,
non prude di gemme,
né arde di fiori,
né manda radici
a suggere umori…
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