Sferza col pelo verdastro
il suolo assai stanco
del nostro incerto millennio
ventre a terra galoppando
il cavallo impietoso
del quarto cavaliere,
cui fu dato il nome di Morte
e gli tiene dietro tutto l’inferno.
Siamo dentro l’apocalisse,
non so cosa vorremmo di meglio…
Solo un blando riflesso
di chiesa sfumata
in una vetrata a specchio.
Dilavamento di sabbia e di vento
con quel tanto di pioggia,
ma solo d’inverno.
Nessun rimpianto.
Eppure, al bar qui di fronte,
con un caffè in mano,
per sorbire le ore,
che son sempre più lente
quanto più l’età avanza,
c’è una donna seduta
con l’anima in mano
che guarda e riguarda
la cupola azzurra
nella lieve prigione
di chiaro cristallo
e giochi astratti dei raggi
del sole a settembre
e si domanda
se adesso sta meglio,
che più non si stona
con inni e preghiere,
pentimenti, peccati,
perdoni e campane
per sognare l’eterno, il dopo
beato. O se era più bello
temere l’inferno
che attendere, invece.
l’istante più odiato,
quell’attimo prima
dell’essere stato.
Si è aperta ufficialmente
la stagione delle piogge
e finirà settembre,
quando verrà il Libeccio,
e tre giorni d’inferno,
qui, come sempre,
a cancellare tutto,
che, a volte, cara gente,
è meglio che niente.
Meglio di un’estate
non calda, ma snervante,
un tempo senza tempo,
dove non c’era tempo
nemmeno per il mare,
ma solo un gran tormento.
Anni come questi
passati a liberarti
dall’inferno…
Brucia la tua casa!
Guarda le fiamme
come sono alte
e dopo scappa!
Ti potrebbe piacere
tutta quella bella
libertà libellula
che fuori vola.
Commenti recenti