Da qualche mattina
conto le rondini,
un calcolo semplice
per saperlo fra i primi:
Sì, stanno migrando,
finisce l’estate.
Quando le guardo
tuffarsi nel cielo,
a ogni alba più grigio,
e ferirlo di frecce
di ali e di gridi,
io non so mai
se quello che vedo
sarà l’ultimo volo
per me o per loro.
Ecco che cosa sono,
adesso te l’ho detto:
una cavalla stanca
di tirare il carretto,
e poi non so nemmeno
che cosa ci sia dentro,
ma so che pesa tanto.
Sono una bestia adatta,
col fianco largo e grosso,
ho fatto solo questo,
sempre coi paraocchi,
siccome son balzana
a volte trotterello,
ma mi è venuta a noia
la polvere di strada,
con quel colore giallo,
e andare avanti un poco
e poi tornare indietro,
monotono è il mio viaggio
e nel nitrire al vento
non essere ascoltata
e tu che sei gentile,
tu mi cammini accanto
non gravi sul mio basto
e non mi frusti mai,
ma quando parli gridi
ed è come un comando.
Disegnava la nebbia
un assurdo sole a pera.
Gridi di poesia
impigliati fra i rami
e quest’anima persa
di foschia come sempre,
cercava una strada,
una via per fingersi viva…
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