Piccoli archi
con frecce incoccate
dardeggiati dal sole
feriscono il cielo
in un grido fiorito.
Da qualche mattina
conto le rondini,
un calcolo semplice
per saperlo fra i primi:
Sì, stanno migrando,
finisce l’estate.
Quando le guardo
tuffarsi nel cielo,
a ogni alba più grigio,
e ferirlo di frecce
di ali e di gridi,
io non so mai
se quello che vedo
sarà l’ultimo volo
per me o per loro.
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