Così, nell’acqua di un fosso
si dissolve un papavero rosso,
un amore nato per gioco
che nel sogno ritorna per poco
e risplende di stelle e d’aurora
quando il cielo già trascolora.
Fra le ciglia frementi una donna
cela ancora il ricordo e sospira
al risveglio, per sempre, da allora,
rotolando sul volto senile,
come perle, lacrime pure.
Lo snodarsi virtuoso
fra la vita e la morte
del cammino assegnato
senza mai sostare
alla taverna dell’orco
per ballare e ballare…
La linda casetta,
il bucato e l’arrosto,
ogni cosa al suo posto
e una noia mortale.
Bisogna cambiare,
saltare nel fosso,
senza vestiti addosso,
rotolarsi nel fango
e cantare, cantare…
Salta la rana
fuori dal fosso,
passa una moto,
ecco la schiaccia…
Non era odio,
non era caccia,
questa è la vita:
Viene e poi passa.
Pigramente stagnanti
sul tagliere bagnato,
variegate interiora
di melanzana,
così alla deriva
e alla soglie del sogno,
s’alzano in volo
da dentro la mente
come verde farfalla
a suggere il rosso
di un fiore marcito
sull’acqua di un fosso
e un mostro, una rana,
o un bel pesce palla
le segue, le guarda,
e forse, le mangia.
In equilibrio
su enormi zeppe
di giunchi intrecciati
rivestite di fiori
caracolla la Primavera.
La potresti incontrare
sui prati
inzuppati di fango,
più donna meno bambina,
coi capelli bagnati
di pioggia
a rimpiangere il sole
del primo mattino.
Con la candida veste
che ha rubato
all’aurora
incollata al suo corpo
tremante di vento
la potresti vedere…
Si siede sul bordo
del fosso, si china
a interrogare le rane
sul destino di morte
di gialle giunchiglie,
degli iris stremati
dei bianchi narcisi.
Si specchia nell’acqua,
la potresti vedere…
Pensa:
“Ero molto più bella
quando l’arcobaleno
mi cingeva la chioma!”
E piange più forte
e tu vedi che piove…
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