A sfida di dotte diagnosi,
infine ci sarò,
o dolce Primavera!
Quindi, mia cara, affrettati,
fatti vedere, spogliati,
danza sui prati nuda,
spargi i tuoi dolci fluidi
e nasceranno fiori.
Dammi l’ebbrezza orgiastica
che mi negai un tempo,
restando mezza casta
nei caldi pleniluni
delle mie antiche ore!
Te ne farai qualcosa
di una baccante vecchia
col piede nella fossa?
Non ridere di me:
Io voglio ancor amore!
Braccia ospedaliere
si dibattono
con i loro strani fiori
peduncolati in cannule
ovari i di coaguli
epidermici plissè
di petali. E musica
di flebo trombolitica
festini di prelievi
per orge fra cadaveri
in albe un po’ drammatiche…
Giallo e beige,
verde e azzurro,
indistinguibili
a quest’ora.
Anche mia nonna
scambiava i fili
e di mattina
se ne accorgeva.
Che fiori strani
abbiamo creato
nei nostri ricami!
E quando col mio bimbo
giovavamo a Rami,
io perdevo,
tradita dal rosa
e lui se la rideva…
Semplici ricordi
e una strana voglia
di riassaporarli.
Incalzare del tempo,
dolcezza di allora…
Ciao, figlio caro,
il domani è diventato oggi,
bene o male, la notte è passata.
Ma passerà la pioggia?
E passerà l’inverno?
Passerà il confino del silenzio?
E sarà la primavera
costellata di fiori
e i visi di baci
e il sole salirà ancora
alto nel cielo
e torneranno a volare
le farfalle nei prati
e tutto di nuovo
diverrà bello davvero?
Sarà saziata
la fame di abbracci?
Sarà l’equinozio
a portarci la luce?
Tu che corri con l’alba sul mare
e vedi la gente arrivare
e ti fermi a parlare,
conosci, o figlio, un profeta
che risponda
a quello che chiedo?
E sarà, lui, sincero,
mostrandoti gli occhi
finalmente chiari?
L’immagine che ho usato per illustrare la mia poesia è una fotografia di Paolo Scarpellini.
Tiglio di città, se non ci fossi tu…
Abbarbicato alla speranza
come me, a suggere una vita
che non c’è nel nero asfalto
di questa triste umanità…
Se non ci fossi tu, come farei,
senza guardare in strada
verso l’angolo del chiosco
dei giornali, a capire dall’odore,
che si insinua dolce nelle nari,
che giugno avanza, pur nel grigio
cielo di giorni sempre uguali
e che l’estate s’annuncia
nella tua chioma fitta di fiori?
Nota: Con grande simpatia dedico questa poesia all’amica Ale Marcotti, mentre vi propongo di leggere questo suo bellissimo articolo “Come una maglia prestata” in cui ho rilevato alcune affinità col mio scritto, relative alla suggestione “visiva” dell’olfatto.
Per quanto averti
sia impossibile,
piccola chimera
dei miei sogni,
io vorrò darti
motivo di amarmi.
Io ti darò l’Oriente
di albe perfette
e tutti quei cieli
che porto nel cuore.
Tutti i miei giorni
il mio primo pensiero
sarà il tuo viso,
sei tu il mio sole.
Io coglierò i fiori
che sotto ai tuoi piedi
genera terra
al sentirti passare.
Ti darò il gelo
del mio ultimo inverno,
ti darò il fuoco
che accendi nel cuore.
Ti darò il tempo
di ogni respiro,
da quando ti vidi
all’ ultimo giorno,
ti darò il sempre
che ti fa eterna,
perché eterno
è l’amore che provo.
Processione di panche
accompagna la sposa
umidìta qua e là
da una pioggia emotiva.
Il silenzio dei fiori
già la opprime di odore…
Questo dunque è l’amore,
un bouquet di promesse
e speranze recise?
L’ immagine che illustra la poesia è una mia elaborazione di una foto che molti anni fa, durante una visita al Centre Pompidou, scattai all’ opera “La mariée” dell’artista Niki de Saint Phalle (1930 – 2002)
L’altra notte il libeccio
ti ha preso, susino,
schiantandoti al suolo,
crudelissimo vento…
Il volo dei fiori
mi par di vederlo,
protendersi ancora
nel cielo azzurrino,
quasi cantasse
in un candido trillo
l’attesa dei frutti
e la gioia feconda.
Giacendo riverso
mi mostri i tuoi figli,
che mai cresceranno,
non più grandi di olive,
ma gravi nel peso
per tutti i tuoi anni
e le crepe e gli scavi
nel tronco rugoso.
Speranze senili,
mai più splenderanno
di oro e di sole
le tue mirabelle
e io piango, per te,
mio bel mirabolano,
e piango per me,
per tutti questi anni,
per il sapore d’estate,
così dolce e un po’ asprigno,
che non so se ritorna
e intanto lo spero.
Povera rosa,
sorpresa nel sonno
dal giardiniere,
così protesa
all’azzurro del cielo,
così indifesa
coi suoi parti sfiniti
di fiori e boccioli
e figli abortiti,
così stordita
dai suoi stessi profumi
da assopirsi svenuta
sul meriggio del muro
e lasciarsi potare!
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