Mi ricordo giganti di sassi,
una terribile arsura,
nessuna gioia la meta
e un brutto ritorno a fatica.
Tutto ebbe inizio quel giorno,
da là io continuo a cadere
verso il fondo del tristo finire.
Agosto si distrugge
nel fuoco del calore.
Son giorni che si immola,
martirio da graticola,
è un mese cerebrale,
si incolpa e si punisce,
però non vuol finire,
perché gli piace il mare,
con le sue onde amare.
Curioso degli amori,
dei rapidi i connubi
in letti molli madidi,
la fretta degli addii,
le lacrime e il dolore…
Ama le more scure,
col succo che lo macchia,
la vita e le sue spine.
Giace fra i rovi cinico,
godere e poi morire.
A me piacque danzare.
Coi dolorosi puntali
delle scarpette infernali
e con l’acerbità del corpo
provare a ricamare
le magiche storie
del mio mondo invernale.
Ma, quando gemeva
l’assito del palco
e il pubblico immoto
aspettava il mio balzo,
già mentre volavo
avevo paura. Fallire?
Cadere? Adesso ripenso
al mio cuore bambino
e a quella grande paura,
che, per farla farla finire,
ci fa rinunciare…
Un volo di falene nella notte
verso un lume che distrugge
e che seduce. Un anelito perverso
di splendore nell’arsione,
olocausto di futuro in un istante
dare tutto scintillando
e poi finire…
Io sono un poco grezza,
impaziente, non posso
finire sempre un quadro.
Dipingo l’idea, poi fuggo.
Non credo nella simmetria,
la fantasia distorce tutto,
amputa dita e sorrisi,
getta a secchiate
i colori dell’anima
sui volti spaventati
Parlavamo di sogni…
Quanto a me, se sapessi
che manca poco a finire,
non cercherei nuovi affanni,
né mete, né viaggi
da compiere prima.
Ho già abbastanza ricordi
per gli ultimi giorni,
perché ogni memoria
si estingue con la vita.
Nemmeno la tua mente,
così pietosa e pura,
potrebbe contenere,
come erede, la mia.
Ma, per quanto grande
è la speranza,
caro amico e figlio,
andiamo in Ungheria…
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