Mamma mia
come siam brutti!
Mai come adesso
l’uomo deforme
può guardarsi
allo specchio…
I cocci trasparenti
del suo vano
apparire perfetto
si son fatti infine
opache teste di gesso
rotolate senza gloria
nella verità cruda
della vera storia.
E l’eroe di un tempo
appare reo inconfesso.
Tu, nell’inquieta notte,
sognando di lottare,
agiti le mani in aria
e io te le imprigiono
e penso a Don Chisciotte,
l’eroe dei sognatori.
Poi cerco il sonno invano,
perduta la mia strada
fra giochi di parole
e trucchi per dormire,
le rime, gli anagrammi,
ogni follia palindroma
e i volti dei miei morti
che vogliono apparire.
Così si fa mattina
e torna il grigio nero
a disegnare il cielo,
un giorno nuvoloso,
malgrado te, che canti
e vuoi portarmi al mare.
E allora andiamo, amore!
Corriamo la domenica
su strade meno amare
con il perpetuo ansito
dell’asma esistenziale,
un fuoco sotto cenere
che crepita nel cuore:
Qualunque sia la meta,
dobbiamo ritornare.
Disegno col mouse
paradisi finiti
e giovani angeli
intenti al decollo…
Paradisi di periferia,
però,
dove il tempo sbagliato,
mio caro, non torna
ed i sogni
rimangono sogni
e la disperazione
è così comune
che fa solo ridere,
come l’eroe che scala
un eden irraggiungibile.
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