Poi un giorno
mi si è rotto il cuore,
quello destro,
dice il mio dottore.
Io sento solo la fatica
persino di sognare.
E poi c’è quella molla,
troppo lunga
nel passo delle spire,
che non si è più riavvolta
a forza di caricare.
Io soltanto la vedo
e la posso toccare.
Sapessi come pende
verso il ventre
da uno squarcio
immateriale,
chirurgicamente inferto
dalla pietà e dall’amore
ogni dannata volta
che ti vedo soffrire!
Caro dottore,
dammi l’ansiolitico,
levami l’ispirazione,
baratto con l’anestetico
l’afflato poetico.
La sensibilità mi rovina,
dammi una medicina,
voglio guardare il cielo
solo per sapere
se domani si va al mare,
senza accorgermi dei colori
e dei ritratti di dio
fra le nuvole,
coronati da raggi di sole,
che posso vedere
nelle pareidolie anemofile
delle mie sere.
Dottore, fai di me
una mucca pasciuta
che rutta sapori aromatici
e si contenta di ruminare
il pasto vegetale
prima di dormire
senza provare rimorso
se ha ingoiata farfalle
e margheritine intere…
Mi pare un miracolo
ma non è. È solo acqua,
una fonte millenaria,
che continua a sgorgare
e poi ci sono i capperi
con i loro grandi fiori
e io che voglio guarire
da ogni mio dolore.
O caro Asclepio di Kos,
ho salito tante scale
sotto questo arso sole
e ora sono qua e ti prego
di non farmi più soffrire.
Sacerdote di me stessa,
furtivamente mi aspergo
e mi sembra di rubare.
Io ti amo, dio dottore,
perché sei imperfetto,
e so che se ascoltassi,
ma non puoi, per pietà
mi vorresti esaudire,
tu lo sai che non serve
star male e infine morire
e di nascosto piangi
per noi, le tue creature.
Aria rassegnata
da pronto soccorso.
Accompagnatori
di habitué abituali
poche per fortuna
le urgenze esiziali.
C’è qualcuno, è vero,
che si porta dentro
le ferite del cuore,
patologia destinale
che nessun dottore
mai potrà curare.
Commenti recenti