Clamoroso, mi sto rompendo!
Sento quel bang nel cuore,
poi non mi muovo più per ore.
Sono un guerriero finito,
con una spada nel fianco,
non vedo né pace né gioia,
né, tantomeno, ritorno.
I miei alleati più fidi,
guerriglieri giorno per giorno,
cioè i miei desideri,
anche quelli cretini,
sono stati glassati
da mix micidiali di statine
e voracemente inalati
da ossigenazioni forzate.
Così ora respiro e non vivo,
con un albatros morto
che mi pende dal collo
e questo è quanto.
Non temere il lupo!
Qui il lupo non c’è
e non c’è pericolo!
Tu puoi solo chiudere gli occhi
per vederlo nei tuoi desideri.
Se però vuoi correre il rischio
e persino morire,
sufficiente è dormire.
Di solito viene
vestito dei fiocchi di neve
di un gelido inverno
coi denti scoperti
per ferire e incidere
i tegumenti dei perdenti.
Per te è bello come uno sposo,
ipnotici gli occhi rossi,
gentile è il suo sorriso.
Con lui vorresti fuggire
e ti offri per sempre,
gli doni il collo innocente,
…Certe volte finiscon così
esistenze insulse
in cui non succede niente:
Con morti indolori
e tempi eterni divertenti.
Dedico questa poesia all’amica Elettasenso, autrice del pregevole blog “inchiostronerodenso” che, con sua rubrica “il gioco del lunedì” stimola e ispira la mia creatività.
Vita dove mi porti?
Piove a dirotto
sui desideri stanchi,
bianca la scala
scende là in fondo,
forse una lettera
nella cassetta,
batte le ali
la mia salvezza.
La pioggia che batte,
al portone bianco.
l’asfalto si fonde,
illusione di vento,
grida il mio tempo
il suo ultimo affanno.
Mille gradini,
come rampe di cielo,
risalita del cuore,
in battiti sciolti,
mentre io vado
penso al ritorno…
I miei passi nel mondo
sono orme su sabbia
che il vento accarezza,
ma fa anche sparire.
Niente resta di una vita,
nemmeno la forma
dei desideri.
Violare il silenzio del cuore
fa quasi paura. Non sento
non penso, nulla mi trema
dentro. Non sto né male,
né bene, solo questo silenzio.
Di te così lontano nel tempo
non mi arriva più niente,
solo un senso ostinato
di freddo. Forse sei morto.
E non ho desideri, né sogni,
e non voglio partire, vedere
paesi nuovi, conoscere cose.
Mi sta bene la bolla di muco
rappreso che mi è nata intorno,
il nido per la stanchezza
di volere sempre. Tentacoli
di medusa mi spunteranno
o forse metamorficamente
sarò una tilllandsia e vivrò
d’aria cantando cantando…
Forse sarà la sera
a raccontarmi,
quando, velato il cuore
e morte le parole,
mi troverà già stanca
perfino per dormire.
Traccianti in luce
fredda i miei pensieri,
non morti, ma silenti
i desideri
ed una strana febbre
che non mi fa morire…
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