Mamma mia
come siam brutti!
Mai come adesso
l’uomo deforme
può guardarsi
allo specchio…
I cocci trasparenti
del suo vano
apparire perfetto
si son fatti infine
opache teste di gesso
rotolate senza gloria
nella verità cruda
della vera storia.
E l’eroe di un tempo
appare reo inconfesso.
Non ho da scrivere
se non di sogni brutti
dove la luce non entrava.
Anzi, c’era tempesta,
e il giorno in notte
repente trasmigrava.
Poi, all’alba, per fortuna,
la tua telefonata,
come una bastonata
a fare in cocci i vasi
disperati e occlusi
dei miei foschi pensieri
e tutti quei fantasmi,
chi dannato, chi beato,
ma da tempo rinchiusi,
dileguarsi su in cielo.
Questo venerdì
che pare una domenica…
Vuoto di silenzio addormentato
e una specie di nebbia
fuori e dentro la testa.
Niente per riempire,
solo cocci di una notte
di stanchissima veglia
primavera stenta
stagnazione immensa.
I discorsi del rastrello
col ghiaino nel giardino
solchi zen di illusione,
grigio su grigio,
le inutili domande,
la verità che non si espone.
Un pesce palla mutante
mi osserva dismorfico
col suo terzo occhio
da un mare in fermento
(che fa le veci del cielo)
in un mondo capovolto.
Inquietante. E le stelle?
Le stelle in cocci di luce
mi pungono i piedi
illuminando il cammino
lattescente. Che ne pensi?
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