Fra tre giorni sarà un mese
che abitano con me
due Phalaenopsis.
Portano entrambe
sugli steli scuri
un’agile cascata
di farfalle bianche
incapaci di volare
se non nell’atto
finale del cadere.
Dico loro ad ogni sguardo
che mi fanno contenta
senza gridare profumi,
nel totale silenzio,
imitando di Buddha,
cui porgono omaggio
dal ripiano inferiore
della credenza di legno,
la tensione al Nirvana
che già egli contempla.
Girando una pagina
del diario degli anni,
come previsto,
è arrivato il libeccio,
un poco in sordina,
indegno del nome,
or è da due giorni.
Colpi di vento,
sputi di sole,
sul corpo depresso,
ho caldo, poi gelo
e l’anima muore,
fra brividi freddi
e docce al sudore.
Agonia dell’umore,
ma non è colpa mia.
S’io fossi Buddha,
però non lo sono,
sarebbe diverso,
ne sono sicura.
Quel che mi uccide
è una gran delusione.
Aguzzo il mio sguardo,
orbato dell’occhio
che contano terzo,
e sta proprio in centro,
e non vedo niente
che spiani la fronte
o chiami il sorriso
ai lati del labbro
a darmi quell’aria
di ebete astratta
in un cielo sereno
che tanto compiace
chi sa meditare.
Evento del vento,
alato diventa
e portali via,
i miei traditori,
hai un giorno di tempo!
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