Come un fiore farfalla
avrei voluto un tempo
volare. Lieve la mente
e la voglia di andare,
strappare il mio stelo
sanguinar conseguenze,
senza mai temere,
rossa di ali inventate,
cielo che m’appartiene,
che poi sarebbe vento
per la portanza alare.
Ma stamattina, ormai,
io mi sento più vecchia,
come un’arpia civetta
che non ha mai volato
e grigia polverosa
di un sonno malato
e ho tanto di quel freddo
in ogni parte addosso
che brucerei nel fuoco
adesso, col cappotto
e quel che indosso sotto.
Nulla mi piace
di quel che conviene
fare a quest’ora.
Esorcismi contro il male
vorrei operare, gridare,
imprecare,
e, se va proprio storta,
bruciare
come le streghe.
E la mia catasta
sfrigolante fumigante
mi sarebbe, io credo,
letto di petali di rose
se solo io potessi
sapere
che tutto il male
che mi è stato dato,
una tortura d’anima
visceri e sangue,
sulle tracotanti spalle
di chi me l’ha fatto
ricadesse decuplicato.
Ho pensato talmente tante cose
urgenti dolorose persino cattive
che s’è bruciata tutta stamattina
la poesia che avevo in mente.
Era di carta, leggera come una trina…
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