Si aprono sguardi di rose
sugli intrecci di pruni in aprile,
come un’ala di rondine azzurra
ci sorvola il cielo vernale,
una brezza ingannevole e dolce
soffia venti di pace e d’amore,
ma le crepe del mondo disvela
e il suo cuore di sangue e d’orrore.
La prossima volta
che mi affido
alla speranza
io so già
che cosa dovrò fare:
o bere ad una ad una
le mie lacrime
o lasciarmi
amaramente
affogare.
Sai quel vento nuovo,
amore,
che sembrava la brezza
della nostra buona sorte?
Ecco, stanotte
si è infuriato
e ha troncato
la vecchia banderuola.
Più non gira il gallo
sul culmine del tetto
né più canta, tanto
non aveva mai cantato.
Bufera su di me,
solo bufera….
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