Continua impietoso
questo lavorio di tarme
sul mio poverissimo cuore,
come quando dimentichi
una sciarpa nel cassetto…
Ma la sciarpa non si stanca.
e nemmeno soffre o muore.
Il cuore bucato, invece,
batte molto lentamente
per sanguinare meno
e, assai dolcemente,
sfarinato, viene meno.
Escherianamente estenuata
dalle false prospettive
delle scale e delle loro ombre
che divorano la meta. Non s’arriva,
non si torna, non si sale,
non si scende. Fatica per niente.
E non sarebbe niente
se, dopo aver lasciato
nella casa poco amata
tutti gli orologi che avevo,
anche la vecchia pendola,
almeno si fosse fermato il tempo,
che batte ancora col suo morto cuore,
spaventosamente.
Seppelliti i cadaveri dei ricordi,
uccisi i mobili del primo novecento
e i loro tarli, senza mai più bandire
lo sfrontato sole, salendo al piano
quarto della casa nuova
con un bell’ascensore,
mi porto il buio e quelle rampe
dentro. Non salgo, non scendo
e in questo doloroso passatempo
spreco infinitamente il tempo.
Oggi batte più forte
non per motivi d’amore,
questa primavera essendo
assai prossima all’inverno.
Oggi il mio cuore provato
tenta una nuova fuga:
dentro il petto galoppa,
batte forte di paura.
Spariglia il ritmo
in nuovi passi da circo,
l’ambio dei cavalli lipizzani…
l’applauso, il trotto rotto,
il trapasso.
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