Non asseconderò
il tuo asservimento alla morte.
Lo so che provi dolore,
che non è colpa tua,
che la paura ti plagia
e di distrugge la gioia
nell’ infinita attesa
di una fine che non pare
così pronta ad arrivare.
Povero tesoro
che ti mesci il veleno
da solo! Ascolta:
Una volta conobbi
un bambino malato
d’autismo, con il braccio
che pareva uno straccio…
Volevo salutarlo,
stabilire un contatto…
Ecco, tu che ancora puoi,
afferrala, questa mia mano
che allora tesi invano!
Non mi marcisce il cuore
in questa fredda attesa.
Come nella torbiera,
qualcosa è fossile,
qualcosa nasce,
qualcosa muore…
Pandemia
Endemicamente fiorisce
questa malinconia dolorosa.
Quasi bella, sboccia come una rosa
da radici di neve e sangue e spine,
dovunque tu voglia,
anche ai margini di una rotatoria.
Ed è contagiosa. Si sparge
con questi sospiri bronchiali,
alveolari, ali di pensieri, e vola
sotto forma di spora. O samara,
leggera come fosse primavera.
Appassisce un anno intero
nella mente, nel cuore.
S’ arrossa la congiuntiva,
essudando rimpianto, paura,
attesa e speranza, forse,
di vita futura migliore
da quel piccolo foro ai lati
dell’occhio caruncolare,
rosa rossa del male.
Le lacrime sono il vettore.
E diventa pandemia questo lutto
cocente da fine imminente
di un anno di vita, la nostra,
condotto assai mediocremente.
Infetti
Noi siamo umorali,
leggermente lebbrosi
e un po’ contagiosi.
Per buoni motivi,
che noi comprendiamo,
parenti ed amici
si mostrano schivi.
Così siamo soli,
ma, pieni d’amore,
a tutti auguriamo:
“Buon anno, brindiamo!”
La rotatoria
Alla rotatoria c’è un posto
dove andremo a mangiare
e, se tu vorrai, resteremo a dormire.
Non è che ti chieda di fare all’amore,
soltanto brindare, mangiare, gioire.
Se poi tutto questo ti farà innamorare,
allora saprò come farti godere.
Sarà il buon inizio di una storia importante,
oppure la fine di un anno normale.
A tutti gli amici che mi seguono un sincero ringraziamento per essermi stati sempre così vicini e avermi dato con il loro sostegno la voglia e l’entusiasmo necessari per condividere qui pensieri e emozioni. Auguro a loro e a chiunque passi di qui un sereno anno nuovo in cui possano realizzare le proprie speranze, i sogni segreti, le loro aspirazioni.
Diremo insieme: Ci fu un maggio freddo
in quella primavera, rammenti che anno era?
Io, che non sono brava con le date,
sospirerò per dire: Tanto è già passata!
E mi ricorderò, rabbrividendo d’empatia,
quanto fu tosta, al tempo, la mia vita
e non da meno fu la tua. Ne parleremo
col sorrisetto saggio e più leggero,
sorvolando le paludi del passato
come farfalle da poco sbozzolate
tu, con le tue ali grandi e colorate,
i tuoi arcobaleni di speranza e attesa,
io sarò un sfinge farinosa e scura,
ma miracolosamente trasformata
da commediante con il teschio in mano
in creatura alata con il teschio addosso,
sempre un po’ cupa, però rinata al volo
e sempre pronta a divorare miele,
grazie a te, alle tue parole d’oro!
Tutto è sorprendente,
ma niente ci sorprende.
Da quanto tempo a noi
non trema più nel cuore
l’embrione dell’attesa,
il sogno, il desiderio?
Notizie dal terrazzo:
le gemme di tre rami
l’inverno traditore
dell’ultimo momento
ha congelato al vento
al piccolo bonsai
dell’olmo di Riccardo.
Ora è di nuovo spoglio,
proteso verso il cielo.
Se questo non è sperare,
di certo è somigliante
e il cuore mio dolente
già cerca di imparare…
Certe sere è vigilia,
come quando da piccola
aspettavo il Natale.
Malinconia e speranza,
perché quello che è stato
non potrà ritornare
e l’attesa di un giorno
che sia un po’ più speciale,
una domenica di sabato,
un amico che chieda
-come va, vecchia strega?-
e poi ridere insieme,
per un fatto normale…
Tiratemi fuori
dal mio mood di lattuga
che striscia di bava
il radicchio e la strada.
Malata da tanto
di un’astenia mucosa,
lenta, invischiata
nell’opacità dell’attesa,
se il sole risorto
tra poco mi scova
finirò disseccata
nell’erba più rada.
Modiche quantità
del mio terrore
sparge a sudare
un gemitio di sale
e fioriture minerali
sulle pareti del cuore
schiude l’attesa
fremente di paura.
Noi siamo grotte
dimore di profeti
echi di grida fredde
futuro da ascoltare…
La staticità incredibile
di un mattino senza vento
vero miracolo è il respiro
in questa bolla di resina
che si sta opacizzando.
Anche il rumore di strada
irreale per quanto è lontano,
i fori roventi del fischio dei merli,
l’istante che non passa
e l’attesa protratta infinita
della dodicesima casa.
Spremuto il cuore
fino all’ultima goccia,
povero agrume rosso,
ridotto pelle e buccia,
-almeno è passato
il tempo dell’attesa-
svenato di speranza
or giace nella sera.
Si sdraia il deserto
di un opaco tramonto
spatolato dal vento
sul muro di casa
a inventare la mica
di pallide stelle
e il viscere esposto
della mia delusione
continua a pulsare,
ma sempre più piano.
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