Io triste
per questo scivolare via dei giorni,
sapendo di mattina le ore fino a sera.
Che importa se si è fatta l’aria lieve
e sotto la città sferraglia greve?
Signora di una casa che è prigione
mi avvito sui miei spazi e mi ci inchiodo
e il sangue scorre piano fino ai piedi…
Madonna di un altare senza santi
intercedo presso me per sopportarmi
e immenso canta da sparuti mantici
quell’organo dai sogni reso grande
che sfonda con le canne tutto il cielo,
visione di etilismo condiviso…
Twins Bar di Navacchio Foto di Silvia Cavalieri
Ci sarà un cielo pieno di fiori,
come quando la *dea vide il mondo
e lo volle tenere per sé.
Porteremo vestiti sottili,
per andare correndo sul mare
e volare nell’aria leggeri
e saremo belli per tutti,
pur essendo gli stessi di ieri
e la morte starà chiusa in un posto,
senza avere potere sul tempo
e vivremo così lietamente
che vorremo durasse per sempre.
*Mi riferisco qui alla dea del film “Dio esiste e vive a Bruxelles.”
Benvenuta aurora silente
che pure riverberi ovunque
come una musica ampia.
Il coro patente dei rossi
fuso coll’ocra ed il viola
tracima in dolci paludi
ove cantano i tremuli azzurri.
Adoro sentire i respiri
dell’aria che passa e cancella
le nubi, i ricordi, i castelli.
E stridono intorno i violini,
lamenti di vento dispersi
nell’etereo eterno divino.
Mi ricordo
quel bel viale
dietro casa
e gli alberi
da ombra
e le panchine
prone a riposare…
Quanta pace
rubata
a quel po’ d’aria,
quante fughe
fatte apposta
per tornare…
E quella madre
che moriva
un poco al giorno,
la rotonda là in fondo
che abbracciava il mare…
L’acquerello, che illustra molto bene i luoghi e il mio struggente stato d’animo di allora, è opera di Riccardo Scarpellini.
Già assaporo nell’aria
con il mio naso saccente
qualche sentore d’autunno
e poco capisco l’insistenza del tiglio,
la persistenza mentale dell’odore,
come se il mio cuore battesse
il tempo di giugno e il suo sole.
Lo chiamano rimpianto, ma io no,
quest’anno è stato tutto così uguale
e, per certi versi, brutale. Addio lembi
di estate sdraiata sul mare,
lacerata a sangue dalle unghie
di un vorace dolore, il boia
delle mie ore! Quindi anche l’onda,
col suo trasparente chiarore,
mi rimanda l’olfattiva memoria
algale del nascere e del partorire,
pur nell’ostinata asciuttura
di queste mie misere ore. E respiro,
avidamente respiro anche la neve,
dell’immortale ghiacciaio
che il vento iemale risveglia
in bianche fumate di gelo.
Bellissimo peraltro l’umidore,
senza quasi rumore né odore,
del prossimo inverno a venire.
Biscotti virtuali
impasto con le mani
avvezze a fare. Ore
di forzata coercizione,
punizione esistenziale.
Lame nei polpacci
di incredulo dolore
e i cuscini a soffocarlo
sul divano esposto al sole.
Corpo inerte,
decontestualizzato,
come un decoupage
estratto da un bel quadro
e incollato sul niente.
Vascello alla deriva
nel mare delle ore lente.
Tu che rientri a casa,
roseo d’aria e di sole,
senti il sabato vicino
e racconti i tuoi progetti…
“Io domani ti farò i frollìni”
rispondo non a tono,
devo sembrarti matta,
ma mi posi un bacio
sulla guancia affranta,
sussurrando a fior di labbra
“Non importa amore!”
Vorrei che tu capissi
quanto ti sto vicino…
Molto più che amore
è stato gemellaggio,
la vita condivisa
respirando la stessa aria,
una narice per uno,
tu con Pingala, io con Ida.
Come in un solo corpo,
il cibo fu lo stesso
per tutti questi anni
assaggiando le molecole
con una lingua sola,
piangendo le stesse lacrime
e il loro amaro sale
e con la stessa pelle
gustando le carezze,
le mani così uguali…
Allegra, respira,
suona la lira,
parlane ancora
di cose d’amore,
danza sull’aria
che dolce componi,
amalo in versi,
canta il suo nome!
Brani di musica cielo
sinfonia delle stelle
senza respiro di pause
per sempre. Così,
guardare in alto
è come amarti,
cercarti ancora
nel fragile tessuto
del nostro divenire.
Eco del ripensarti,
io sarò aria
e vento collinare
che scende dalle valli,
chiamerò il tuo nome
scrutando i cimiteri
per ritrovarti, amore
e indosserò
le mani della notte
per poterti
di nuovo accarezzare.
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